— Ага… Это хорошо… А знаешь, что мне пришло в голову? Ни один мистик еще до этого не додумался. В нашей истории нет ни одного упоминания о детстве и юности Христа. Все его деяния начинаются с того, что он пришел в Ортан из Белой пустыни. Пешком и уже взрослый. Так вот, как тебе гипотеза: это один и тот же человек. Он переселенец. Переместился к нам, когда у вас его убили.

— Гениально! — восхитилась Ольга. — Надо будет королю рассказать. Ему понравится.

— Расскажи, — засмеялся Диего. — Он заинтересуется, поставит на уши всех мистиков, и будет их доставать, пока эту гипотезу не докажут или не опровергнут.

— Значит, он будет их доставать до конца жизни, — сделала вывод Ольга. — Лучше тогда не говорить.

— Мистиков жалко? — лукаво поинтересовался Диего.

— Нет, короля. Он же так и не узнает, и всю жизнь будет изнывать от любопытства.

— Быть слишком любопытным плохо, — наставительно сказал Диего. — Вредно и даже бывает опасно. А ты любопытна?

— Ужасно, — засмеялась Ольга. — Просто удивительно, как я до сих пор жива. А кстати, можно я спрошу?

— Конечно, можно. Только не обещаю, что я отвечу.

— Как у тебя получается так смотреть, что тебя сразу пугаются?

— Ну, ты нашла, что спросить. Как тебе объяснить… Надо смотреть на человека… впрочем, можно и на любое существо, так, чтобы в твоих глазах он видел свою смерть и ничего более. Но у тебя так не получится. У меня начало получаться где-то года через два.

— После чего?

— После того, как я стал убийцей, — пояснил он.

И Ольга подумала, что это, видимо, специфика его профессии и ей действительно так не научиться. Это, небось, приходит где-то после второй сотни покойничков.

— По-моему, ты начинаешь меня бояться, — спохватился Диего. — Не надо, моя работа не имеет никакого отношения к моей личной жизни. Тем более, я уже не работаю по этой специальности.

— А почему?

— По состоянию здоровья, — улыбнулся мистралиец. Это могло быть шуткой, а могло и правдой. Во всяком случае, Ольга поняла, что докапываться до истины не стоит и перевела разговор на другую тему.

— Расскажи мне хоть что-нибудь о себе, — попросила она. — То, что можно.

Он опустил глаза и уставился на пепельницу, в которой дымилась его недокуренная сигара.

— Видишь ли, — медленно сказал он. — Я сегодня немного не такой, как обычно, поэтому… Я боюсь рассказать что-то такое, о чем завтра пожалею.