— Ты все еще ходишь в этой суперштуке? — спросила Дейзи. — А твой Фрэнк не староват для поп-звезды?

— Он не поп-звезда. Он простой мужик, наш Фрэнсис. В его песнях пульсирует жизнь. Короче, завтра он поет. Ты пойдешь со мной в клуб?

— Извини. У меня задание.

— Извини? Задание? С тобой так всегда, Дейзи Лав! Однажды я…

— Что?

— Ничего. Слушай, прости, что на прошлой неделе я ляпнул о твоем покойном отце. Конечно, это больно, когда твои чувства не берут в расчет. Ты извини. Я просто не подумал.

— Все нормально.

— Иди ты к черту!

— Ну, что еще не так?

— Да ничего!

Он собрался уходить.

— Джаз, пожалуйста…

— Никогда не говори, что все нормально, когда кто-то неуважительно относится к твоему покойному отцу.

— Хорошо. Я больше не буду. Значит, ты говоришь…

— Я пошел.

Джазир покинул Дейзи и, спустившись по лестнице, направился в подсобку ресторана. Достав из шкафчика вельветовый жилет сливового цвета, он надел его и вошел в мир кэрри, в котором ему предстояло провести этот вечер. Проигнорировав оклик отца и глупые улыбки младших братьев, Джаз проскользнул через вращающиеся двери в круглый зал «Золотого Самосы». Как обычно по пятницам, заведение было заполнено народом. Он заметил группу белых студентов за пятым столиком, агрессивно ожидавших, что какой-нибудь коричневый парень примет у них заказ. Джаз поспеши к ним, на ходу вытаскивая блокнот из кармана жилета. Черт! Как он ненавидел этот сливовый вельветовый наряд шестидесятых годов. Но то была идея его папочки а разве с таким умником поспоришь?

Приблизившись к столику, Джаз перешел на ломаный азиатско-английский слэнг:

— Вы уже делать ваш выбор, добрые сэры?

— Мы сделали его десять тысяч лет назад, придурок, — рявкнул один из парней. — В какой заднице ты был? Бегал в джунгли и чесал о пальмы хвост?

— Большой простите за задержку, добрый сэр.