Она ни звука не произнесла за последние пару минут. Молча включила духовку, молча размазала масло по форме для выпечки.

Наверное, придется самому заводить разговор.

– Как поживает Скарсдейл? – интересуюсь я невзначай.

Нора оборачивается и сухо так говорит:

– Нормально, что ему сделается. Как поживает Бруклин?

Улыбаюсь.

– Нормально, что ему сделается.

Она опять повернулась к плите, а у самой плечи подрагивают – угорает над чем‑то исподтишка.

Не знаю, о чем еще заговорить. Так много всего на уме, но страшновато ее разозлить. Не разговор, а эквилибристика какая‑то. Приходится отгонять кучу мыслей про то, что случилось на этой самой кухне. Как она потрогала мои мускулы, а потом прижалась ко мне всем телом. Помню вкус ее губ, жаркие стоны, как она раскачивалась у меня на коленях…

– Что с тобой? – спрашивает Нора в самый разгар моих грез.

В кухне вдруг стало душно. Повисла давящая тишина.

Качаю головой – мол, все в порядке. Соврал.

Сажусь за стол. Обогнув меня, Нора достает из холодильника картонку с яйцами. Духовка пикнула – как видно, нагрелась до температуры, при которой пекут эти загадочные кексы.

Меня прямо распирает, хоть кричи от того, сколько всего внутри накопилось. Слова так и рвутся наружу. Мне бы коснуться ее, но сил нет и боязно.

– Точно? – тихо переспрашивает Нора, расправляя плечи. – Ты что‑то притих, вот я и подумала…

Я не ответил. Не знаю, как сформулировать, чтобы она не сбежала.

– Если я что‑то скажу, ты исчезнешь. Забыла? – Получилось с надрывом.

Она обернулась, обтерла руки о полотенце, подходит ко мне.

– С чего ты взял?

Эта женщина не в себе.