– О чем? Я вас не знаю, – слова прозвучали язвительно, но мне было наплевать. Ему тоже.

– Меня зовут Захар Ефимович Крылов, можно просто Захар.

– Староваты вы для «просто Захара».

Он нее обиделся. Не дожидаясь приглашения, уселся за маленький кухонный стол. Дизайнерская табуретка на витых ножках под его могучим весом угрожающе заскрипела. Я продолжала игнорировать незваного гостя, делая вид, что полностью поглощена перекладыванием омлета с ветчиной на тарелку. Когда я повернулась, держа тарелку в руках, оказалось, что Захар стоит прямо позади – несмотря на вес и комплекцию, передвигался он совершенно бесшумно.

– Послушайте, девочка моя, – он не спеша оглядел меня с ног до головы, – вам кто-нибудь говорил, что по сравнению с вами Афродита выглядит ощипанной курицей?

Я уставилась на него, удивляясь: какого черта он издевается?

– Вообще-то это был комплимент, – с опозданием пояснил Захар Ефимович.

– Я догадалась. Мне сейчас не до комплиментов.

– Согласен, Катя. Может, тогда поговорим о том, что случилось?

– Вы знаете мое имя?

– Я многое знаю. – Он решил не скромничать. – Например, то, что людей на свадьбе отравили атропином.

– Атропином? А что это?.. – Я не сдержала удивления.

– Белладонна. Так вам будет понятнее?

– Да. Но откуда вы это знаете? В смысле, про то, чем их отравили?

– У меня большие связи. – Это было сказано таким тоном, что стало ясно: развивать разговор в этом направлении бессмысленно. – Что вы об этом думаете?

– О связях?

– Об отравлении.

– А что тут думать? У кого-то зуб на всю семейку.

– Вас это не удивляет?

– А должно?