— Насть, прошу, — устало говорю я.

— Ты всё мне сказал? Или потом опять будут сюрпризы, — смотрит исподлобья на меня.

— Она перепишет на меня отель во Франции, — не спешу говорить, что на нас. Снова сомнения возникают. А что если она действительно будет искать выгоду?

— Ясно. Я сыграю роль твоей невесты только из уважения к Марии Остаповне. Это всё, что ты мне хотел сказать, Серебряков? — холод в голосе.

— Нет. Чтобы возле тебя не видел этого лопоухого, — говорю преувеличенно спокойно, вспоминая, как этот мудак целовал её. Ревность накатывает снова. Волной бешенства и неконтролируемой ярости.

— На свои уши посмотри. Не тебе решать, кто рядом со мной будет находиться, — мне, маленькая. Мне. Теперь я не отпущу тебя. Теперь ни шагу от меня ты не сделаешь. Пока всё не наладится. Пока вновь всё не станет как прежде. Даже лучше, чем прежде.

— Мне, Макарова, — подхожу и усаживаю малышку на раковину. Чёрт даже забыл, какая она лёгкая. Как пушинка. — Ты моя невеста.

— Фиктивная, — бл*тство. Фиктивная. Хера с два! Ты станешь моей настоящей невестой. И женой. Я делаю всё, чтобы брак стал настоящим. Только с ревностью бы научиться справляться.

— Плевать. Ещё раз увижу его рядом, разбитым фейсом он не отделается, — вжимаю маленькую в себя, потираясь напряженными бедрами меж её разведённых в стороны ножек. Всё. Контроль летит к херам. — Ты моя, Макарова. Потому что ты сама этого хочешь. Об этом говорят твои соски, — рукой обхватываю соблазнительную грудь. — Твоё учащённое дыхание и приоткрытые губы, — пальцем по нижней губе, оттягивая. — Ты до сих пор меня любишь, Макарова девочка, — пару коротких мимолётных поцелуев в уголок губ.

— Глупости, — шепчет, отталкивая меня.

— Ты даже помнишь, какой чай я люблю.

Уверен, что она не знает, какой чай любит Жмуркин? И чем они вчера тут с ним занимались? 

— Я бл*ть ненавижу… с*ка… мерзко целовать после того, как в твоём рту побывало столько языков. А может не только языков. И не только во рту, — ревностно рычу я. снова злость застилает глаза. Я даже не осознаю, что говорю.

— Пошёл на*** из моего дома. Выметайся! Сейчас же! — довёл. Настя не матерится.

— Правда всегда цепляет, малыш. Может, найдётся ещё тот лох, что поверит твоим невинным карим глазам. Но не я, — пизд*бол. Повёлся. Ещё как повёлся. Бл*ть. Бл*ть, Макар. Какого х*я? Ты пришёл нормально поговорить. Почему опять позволил ревности взять верх? Зачем оскорбил?

Не успеваю ничего сказать. Не успеваю извиниться. Настя выпихивает в подъезд отхлестав тряпкой. *блан. Реально бл*ть удод. Что чёрт возьми нужно делать, чтобы перестать ревновать девчонку? Что делать? Почему каждый раз перед глазами красная пелена, а перед внутренним взором картинка того, как она выгибается в руках Жмуркина?

Это выше меня и моих сил. За*бало всё. Я должен поговорить с Жмуркиным. Вытрясти из него всю правду. Сажусь в машину и гоню в сторону дома бывшего друга.

— Здравствуй, Макар, — слышу голос, который меньше всего хочется слышать.

— Привет, Юль, — засовываю руки в карманы и медленно оборачиваюсь к своей бывшей.

По-прежнему такая же красивая и ухоженная. Вот только при взгляде на неё в душе ничего не переворачивается. И сердце стучит спокойно.  Моя девчонка в сотни раз красивее для меня. В миллионы раз. В ней меня заводит абсолютно всё.