— Ты же знаешь, почему ушел отец?

— Да, он встретил другую женщину, — ответила я, вспоминая мамины нелестные отзывы о сопернице.

— Нет, милая. Если бы он встретил другую женщину — было бы понятно. А он ушел в бордель ОДНОЙ…ГМ… жрицы любви. Понимаешь, о чем я?

— Мам, ты говорила об этом. Дело давнее. Его давно нет. Ее тоже. Зачем ворошить прошлое, — Я с сочувствием посмотрела на нее. Мне было ее жаль. Столько лет она не могла простить мужчину, который оставил ее ради другой женщины.

— Нет, дурочка, ты не понимаешь, — мама стояла на выходе из комнаты, перегородив выход, словно решила меня не выпускать: — Ничего не понимаешь. Ты же точная копия меня. Я тоже думала, что буду пироги с яблоками печь и крутить обруч, второе высшее получу — и… опа… мой муж навсегда мой. Мне же, умнице-красавице, никто не ровня… Оказалось — мне только казалось… — она горько усмехнулась. — Моя мать предупреждала: красивый мужик- общий мужик. Привезла его к нам знакомиться и все подруги с него глаз не сводили. Блондин синеглазый косая сажень в плечах… Да, куда там слушать маму! У меня же любовь! Ох, когда узнала про измену, как я драла ему космы эти белые… — ее лицо исказила злорадная усмешка.

Я тяжело опустилась на постель, уже догадываясь, куда клонит мама. То-то мне показалось странным, что она не отреагировала на похищение Маши обычным образом. А ее интересует Виктор и моя с ним жизнь, которая ее совершенно не устраивает. И чего ей не так? Чего она к нему прицепилась? Неужели только потому, что он блондин и симпатичный и этим напоминает моего отца… Двадцать лет назад не дала нам быть вместе и сейчас решила помешать. Я ее уловки и заходы издалека знаю — выучила за столько лет.

— Мама, я и Виктор — это совсем другое дело. Нам не по пятнадцать лет. Виктор знает, чего хочет. Он взрослый, ответственный мужчина.

— Такой же взрослый мужчина заявил мне, что уходит, потому что скучно стало со мной, — мама уже не слышала. Ее понесло: - Скучно… со мной… А я ведь стихи писала в заводскую стенгазету. На каждом празднике в заводском Доме Культуры в концертах выступала — пела, плясала. Мужиков увивалось за мной… Да, что там… Это со мной-то скучно?!

— Мам, ты замечательная была… и очень красивая..

— Нет, деточка, им не скучно, — перебила меня: — Дело не в скуке. Не о той скуке речь.

Им надоедает быть порядочными и уважаемыми мужиками. Понимаешь? Они-то что, заработали, кинули денег и все. Строим семью мы, женщины, — она набрала в грудь воздуха и выдала: - А чужими руками построенное ломать не жалко. Вот вкалывали бы еще дома и детей растили сами — вот тогда не ломали бы. Твой отец не ценил заботу о нем и любовь не ценил. Видел только то, чего не хватало. И твоему Виктору все в руки само падает… и ты тоже… упала… И Машка уже готовенькая. Не надо с пеленками возиться и дома на больничных сидеть, уроки с ней делать…

— Так разве это не из-за тебя! Он же хотел все объяснить, помириться! Ты же прятала письма от Виктора. И про деньги, что он присылал, мне ничего не сказала! — взорвалась я.

— А ты решила это от большой любви, — насмешливо фыркнула она. — Кинул тебе, дурочке, подачку, чтобы совесть свою успокоить. Любил бы и уважал — не обрюхатил бы, а женился, как положено. Только не нагулялся он, чтобы жениться честь по чести. Гулял бы от тебя, кобелина такая, как твой отец. А ты бы слезы тут у меня лила. Не нужен Марьяшке такой отец!

— Это не тебе было решать, — я смотрела и не верила, что мое счастье разрушила не Маринка-разлучница, а собственная мать, легко решив за меня и Машу: — Ты не имела права…не имела… Это моя жизнь и моя дочка…

— А чтобы ты нарешала в любовном угаре-то, дурочка, — махнула рукой мать: — А прав у меня предостаточно. Я — мать! Скажи я не права? И твой Виктор с тех пор порядочным мужиком заделался и ни с одной нигде… Женился — остепенился… — она насмешливо кривила губы, понимая, что права.

— Даже если ты права, то… Маша… Дочка бы знала отца. Он бы заботился о ней… приезжал… А ты… Ты из нее сироту при живом отце сделала! Какая ты мать после этого?! Хуже мачехи! — не выдержала я.

— Кто приезжал бы?! Это подлец-то! — вспылила мама: — Это после шалав грязных Марьяшку мою целовать…! Тьфу… В моем доме ноги блудника его не будет! Космы эти его белые как у отца твоего видеть не могу!

Она сложила руки на груди, с перекошенного брезгливой гримасой лица меня жгли презрением ее глаза. Второй раз за жизнь я видела ее такой. Первый, когда она поняла, что вместо столичного диплома и прописки, я принесла ей «в подоле» другой «подарок». Много я тогда наслушалась про неблагодарную дочь, что вся в отца — лишь бы опозорить ее доброе имя и растоптать чужие мечты.

— И сейчас держать меня будешь? Не пустишь? — я ощетинилась, ожидая чего угодно от нее.

— Зачем? Одно скажу — нет в тебе гордости, Анька, и характера нет…не моя ты дочь. Видать старого подлеца наследное вылезло… А я не прощу, никогда не прощу предателя.