— Этот человек к нам поступил вчера, завтра будут третьи сутки… хм… не люблю слово «зомбирования», но пусть будет оно. Мы обследовали в пределах возможного и просто ждем распыления. Запись отключена, не волнуйтесь.

Все та же процедурная с минимумом мебели и оборудования. Стерильно, светло, пусто — с одним сидящим на кушетке человеком. Мужчину даже не переодевали, боялись что-то задеть и спровоцировать на упокоение раньше.

— Кто он?

— Работник погрузчика, женат, двое взрослых детей. Вы хотите догадаться о причине, по которой Смерть выбрала именно его?

— Я хочу понять, почему он так ужасно выглядит.

— Если я вас оставлю, не испугаетесь? За водой схожу.

— Все нормально.

Но я слукавила — немного боялась. Человек выглядел трупом! Если бы я встретила его хоть где за день до Смерти, я бы уже сказала, что он ходячий мертвец. Больной, желто-зеленый, полысевший и в крайней степени изможденный телом.

Сглотнув горечь, закрыла дверь поплотнее. Замкнула пространство, и вся сжалась в ожидании любого из ударов по восприятию. А получила оглушающую тишину. Осторожно посмотрев на зомби, ничего не увидела — ни духовных трупов на спине, ни шлейфа убийств, ни учуяла ни капли запаха мертвечины.

Приблизившись, даже потянула носом — чистоты тоже нет. Картонка. Уже прах!

— Какая жуть…

Нольд рассказывал, что им можно было измерить температуру и прощупать пульс. Поэтому потянулась к руке мужчины и осторожно дотронулась до запястья: едва теплое и биение было.

Нагретый пепел, не более, и жилка давала сигнал не током по вене, а запущенной электрической цепью. Нет, не реальный ток, а что-то близкое — как в гирлянде мерцание лампочки, или как в четках — «нить, нить, бусинка», и это она толкается через прессованную пыль, имитируя жизнь. Нить, нить, опять бусинка… и это нечто, необъяснимо магическое, и связывало тело воедино, держа прах вместе трое суток. Заряд кончается — иссякает и целостность.

Как только Троица вернулся, я прополоскала рот, напилась воды, сказав те выводы, которые сделала:

— Это — сидит уже не биологическое тело, хоть и чувствуется таковым и глазами видится. Не знаю, как его убили. Не знаю, что за ним было при жизни: убивал ли сам, гнил ли духовно. Для некромага это — слепая болванка, коробочка без улик и следов. Я бессильна.

Троица весь нахмурился, задумавшись.

— Мы показывали их здешним, но никто не признался, что увидел… некромагы хранят молчание, потому что знают — кто это сделал, и защищают девочку всеми силами… Очень жаль. Но даже такие новости — это новости. Как странно. Как невероятно.

— У вас есть данные на жертв? Я бы хотела просмотреть.

— Нет. Но Ян собирает, что может. Не его отделение, поэтому быстро не получается. Идемте наверх, в мой кабинет. У меня есть подарок для вас, Ева.

Пузырек антисептика и распечатка какого-то текста — Троица достал их ящика стола и протянул мне: