Последние часы перед поездом он решил провести на квартире человека, у которого его не станут искать.

— Сережа? Что случилось?

— Добрый вечер… или утро… тетя Софа.

Оставаться в мастерской Сергей не стал, если кто-нибудь сообразит, что он придумал и решит задержать, он хотел быть дальше от мастерской. А торчать на вокзале тоже не выход, любой милиционер заинтересуется. Тетя Софа была идеальным вариантом.

Она поохала над историей Сергея — а он не стал скрывать от нее ничего, кроме, конечно, того, что он из будущего, — накормила его, насовала с собой в дорогу пирожков, прошептала то ли молитву, то ли благословение. Но уговаривать остаться не стала.

Время.

Сергей откинул цепочку, отодвинул засов, снял крючок:

— Прощайте, тетя Софа.

— Прощай, Сережа… — добрая тетушка утерла слезинку.

Сергей спустился по лестнице, вышел из подъезда, двинулся было по улице…

— Добрый вечер, Сергей Аркадьевич, — раздалось за спиной.

Вышинский замер.

«Топрый фечер»?!!

Сергей крутанулся, выхватывая из-за пояса наган…

Вацетис!

Латыш, стоявший за спиной, даже не отшатнулся. Рука метнулась, размазавшись в неуловимом движении, и револьвер как будто испарился из пальцев Вышинского.

А-а-а!!

Сергей уронил сумку, на лету выхватывая из свертка меч. Можно успеть до выстрела, можно успеть…

Острие клинка замерло у шеи латыша. Вацетис и не думал стрелять. Он медленно поднял руки ладонями вперед. На большом пальце правой покачивался Сергеев наган.

— Товарищ Вышинский, нам нужно поговорить.