– Не стреляй! – истошно завопил он. – Свои!

С трудом передвигая ноги, мелкими шагами Джамбулат выбрался из подъезда.

– Ну что там, Мирзо? – раздался над самым ухом голос.

– На лестнице чисто, – осипшим голосом проговорил он и направился вдоль стены.

– Ты ранен? – спросил вслед кто-то.

В тот же момент от бронетранспортера отделился человек в милицейской форме и двинулся наперерез:

– Кто это?

– Не знаю, – выдохнул Джамбулат.

Вот и угол дома. Забежав за него, Джамбулат оказался в толпе мужчин и женщин. У многих на руках были дети. Некоторые были с сумками. На земле лежали несколько узлов с вещами. Стало ясно – это жильцы дома.

– Кто это? Боевик? Он живой? – суетился вокруг Джамбулата милиционер. Он успел разглядеть на его погонах звезды подполковника.

– Да, – через силу выдавил Джамбулат. Маска сползла, и он видел одним глазом.

– Клади его на землю! – приказал подполковник.

Джамбулат свалил Янгулби себе под ноги. Сам, с трудом распрямившись, пошел прочь, к дороге, волоча автомат за ствол. Народ расступился, давая ему пройти. Его никто не окликнул. Вот он уже на обочине. На другой стороне толпа народа и карета «Скорой помощи». Посреди проезжей части стоит милиционер. Увидев Джамбулата, он что-то спросил.

Джамбулат лихорадочно соображал, как быть. Если он сейчас, не останавливаясь, пройдет дальше, на это наверняка обратят внимание находящиеся в оцеплении сотрудники. Они могут подумать, что его контузило и он не в себе. Попытаются догнать. Интересно, а они знают друг друга в лицо?

– Пройдемте со мной, – раздался голос над самым ухом.

Он оглянулся. Рядом шел мужчина в накинутом поверх куртки белом халате. Врач взял Джамбулата под руку и увлек к машине:

– Вы ранены?

– Это я раненого нес, – покачал головой Джамбулат.

– Фатима, – позвал врач сидевшую в салоне полную женщину. – Надо осмотреть.

Джамбулат втиснулся в салон и сел на откидной стульчик: