— Планы на вечер есть?

Он будто не слышал, что я только что ему сказала. Зачем вообще тогда спрашивал?

— Какая тебе разница?

— И все же.

— Нет. Никаких планов, кроме как лечь спать, у меня нет! — всплескиваю руками. Ну почему любой его вопрос просто за секунду выводит меня из себя?

— Пошли тогда кофе попьем.

— На ночь?

То, что я сразу ему не отказываю, говорит о многом. При всем моем критичном мышлении я лишь ставлю под сомнение разумность употребления кофеина на ночь, а не сам поход в какую-то кафешку с Кириллом.

— Можешь выпить чай, — пожимает плечами, — тут недалеко есть кофейня.

— У тебя был совсем скучный день? — бросаю взгляд на его руки. Из-под рукава куртки виднеется широкий серебристый браслет, такая огромная цепь широченного плетения.

— У тебя не лучше.

Бушманов поднимается, ведет пятерней по взъерошенным волосам.

— Ну так что?

— Ты одет, мягко говоря, не для похода в кафе.

— Это легко исправить. Но, если я уйду, ты же сбежишь, — утверждает как само собой разумеющееся и, конечно, оказывается прав.

Если он уйдет, я сбегу и запрусь дома на все замки. Может, даже в ванной забаррикадируюсь, для надежности.

— И что будем делать? — мои губы трогает улыбка, изо всех сил пытаюсь ее скрыть, но получается плохо.

Я же уже говорила, что с ним мне легко? Так вот сейчас ничего не изменилось. С ним и правда очень комфортно. Не нужно себя одергивать, думать о том, что я что-то сделала не так…

— Как вариант можешь пойти со мной, — кивает на окна своей квартиры. — Обещаю, приставать не буду. Ну только если сама попросишь.

— Твоя самоуверенность не знает границ, — отталкиваюсь ладонями от лавки. Выпрямляюсь.