— Чем? Тем, что он вынужден плясать под твою дудку, потому что хочет жить в шоколаде? А я, дай-ка угадаю, этого не делаю?! Ну так ты сам меня так воспитал.

— Как?

— Иметь свое мнение.

— Ты неисправим.

— Ты тоже.

Дверь в  палату открывается. Медсестра вздрагивает, видимо, не ожидала что мы до сих пор тут.

— Пройти можем? — спрашиваю, глядя в морщинистое женское лицо.

— Ненадолго.

— Спасибо.

В палату захожу первым. Мама лежит с прикрытыми глазами. Услышав шаги, медленно поворачивает голову в нашу сторону.

— Привет, — сажусь на стул рядом. — Ты как?

— Хорошо. Все это просто недоразумение.

— Ага, как же…

— Кирилл, — пресекает отец, и вот теперь я затыкаюсь. Не хочется расстраивать маму сейчас. Ей и так погано.

— Алла, ты отдыхай, набирайся сил и, главное, не волнуйся. Я завтра заеду, утром и вечером тоже.

Папа склоняется над мамой. Целует тыльную сторону ее ладони, сжимает в своей огромной руке ее пальцы.

От этой картинки становится еще хуже. Нет, я всегда гордился отношениями своих родителей, они друг друга любят. Просто на фоне последних событий вся эта романтичная чушь… Подташнивает, короче.

— Я поеду. Постараюсь завтра заглянуть, мам.

Она кивает. Улыбается. Касается моего предплечья.

Из больнички еду домой. Прохожу мимо Олькиного подъезда. В горле встает ком из желчи и собственных нереализованных фантазий.