— Такой умный ты у нас.

— Не тупее некоторых, — улыбаюсь.

— Хватит, матери и так плохо, еще вы тут собачитесь.

Папа прерывает нашу перепалку. Уничтожающе смотрит на брата, который быстро затыкается. Потом на меня.

Меня так просто не заткнешь, поэтому я продолжаю:

— Раз уж ты у нас такой ковбой, мог бы не только о себе думать. Кто вообще празднует тридцатиоднолетие? У тебя юбилей, что ли? В следующий раз бутылку пива за гаражами выпей, а не устраивай этот выпендреж. Мать вон целее будет.

— Кирилл, — отец давит голосом, каждая нотка — отдельное произведение искусства. — Прекращай.

— А я не прав? Возишься с ним как с пятиклашкой.

— Я смотрю, у кого-то зависть?  Не можешь простить мне свои неудачи на работе?

— Ты-то тут при чем? — поднимаюсь с места. — Закройся лучше, удачливый.

— Олег, — батя снова его одергивает. — Езжай домой, к семье, Вера там переживает.

Брат сжимает и разжимает кулаки. Быстро фиксирую этот жест взглядом. Очень хочется, чтобы он спровоцировал, но он, конечно, этого не сделает. Так, мускулами играет.

— Ладно, ты прав, пап. Я поеду. К семье, — последнее слово явно адресует мне.

Этот умник почему-то считает, что меня этот факт задевает.

Олег сваливает. Отец опускается на скамейку. Качает головой, слегка надавливая пальцами на переносицу.

— Хватит устраивать эти показательные разборки.

— Да ладно, ты же кайфуешь, когда команду «фу» ему даешь.

— Упиваешься тем, что независимый? Я же тебе не враг, Кирилл.

— Ты мне тоже.

— Олег — твой брат. Ты же сам его провоцируешь.