— Да, пентакль у меня. И я поймал джинна. А завтра приедет еще один джинн — Марк Абельсон, парапсихолог, специалист по прониканию в самые затаенные углы человеческого мозга.

— Удачи вам и вашим джиннам. — откинулся на кресле Антон.

— У нас с тобой одна удача. Эта вещица. Отдохни. Сделай так, чтобы я хотя бы два дня не беспокоился о тебе. Навести маму, друга, он у тебя химик, так?

— Ринат? Да я вас сейчас познакомлю. — Антон встал с кресла. — Ринатыч!

Морозовский нервно теребил медальон.

— Ушел?

— Да.

— Не страшно, в другой раз.

— Страшно. За него как раз страшно. — задумался Антон.

Ринат ехал в своем «Ауди» по окраинам ночной Москвы. Он вел машину по пустой серой улице, фонари горели вполнакала, скупо. В салоне он был один, дымилась сигарета меж пальцев. Впереди из‑за поворота вывернула машина. Точечки фар увеличивались. Встречный водитель включил дальний свет. Ринат поморщился и усмехнулся. Поравнявшись с Ринатом, машина притормозила. Темиров заметил напряженное лицо водителя, открытый рот, расхохотался. Не торопясь, проехал еще с полсотни метров и свернул на заправочную станцию. Выйдя из машины под накрапывающий дождик, заскочил в магазинчик при заправке.

— Девушка, у вас нет «Пинк Флойд»? — спросил он у молоденькой продавщицы.

— Кого? — не поняла та.

— «Пинк Флойд» — Ринат перебирал диски один за другим, но знакомая обложка не бросалась в глаза.

— Есть, — озорно улыбнулась продавщица, — сегодня завезли.

Он вставил новенький диск в магнитолу и под плавные звуки устремился на машине в ночь. Поглощая километры, он остановился у своего дома на улице Радищева, почти напротив здания Сбербанка. Теряясь в догадках, что за «демон» пришел к Антону и откуда он взялся, Ринат поставил «Ауди» в ряду других крутых машин и поднялся по ступенькам в свою квартиру. Там он разделся, лег под душ и вскоре уснул.

— Ну как домик изнутри, Владислав Юрьевич? — Роман показал рукой на мощные стены дома и маленькие окна.

— Хорошее убежище нашли. Главное подальше от любопытных.

— Да тут все тихо по норам сидят. Територия охраняемая. Ни журналистов, ни милиции.

— Как он? — спросил Морозовский у сидевшего на стуле у дверей подвальной комнаты Дмитрия.

— Еще немного и точно концы отдаст, — устало ответил тот, поправляя кобуру с пистолетом.