Я помню, с чего началось то утро — с дрожащих пальцев, синяков под глазами, мутных мыслей. Не успев толком проснуться, я сбежала вниз по лестнице на первый этаж. Пальто, кеды, сумка, яркий солнечный свет.

Это был последний день первой недели наших курсов. По плану мы должны были представить свой персональный проект в этот день. По одному проекту на каждую неделю. Поэтому я и бежала сломя голову, спотыкаясь о каменную кладку Парижских дорог.

Куратором моего проекта был Сергей — мужчина низкого роста с узенькими глазами и неприятным голосом. Мне повезло меньше других. Большинству моих одногруппников посчастливилось работать с иностранными преподавателями, в то время как я довольствовалась постоянными замечаниями этого невыразительного сорокалетнего блондина.

— Принесла? — спросил он, стоило мне только войти в здание школы.

— Угу, — я кивнула, пытаясь отдышаться после пробежки.

В холле было тихо. За ресепшеном тихо сидела администратор и щелкала что-то на своем компьютере, вдалеке раздавался звук секундной стрелки часов, и только где-то на втором этаже слышались размеренные шаги людей. Воскресенье — понятное дело, что студентов тут было немного.

Я положила свою большую папку на скамью, стоящую вдоль стены.

— Все исправила? — поморщившись при взгляде на мои фото, спросил Сергей.

— Да, все, что мне показалось нужным исправить, я исправила, — немного раздраженно ответила я.

Сергей ничего не добавил, несмотря на мой язвительный тон. Он достал один из верхних снимков и отдалил его от себя на расстояние вытянутой руки. Я заметила, как его брови скептически приподнялись, а губы сжались в тугую тонкую линию.