– Господин полковник, во – хурджин! – он трясет приобретением. – В него все и складывайте.
Таким образом, я являюсь в расположение штаба "Генерала Корнилова" с Танкистом на плече и хурджином в руках. Восточно-фронтовой колорит…
…Вечером того же дня я сижу в маленькой харчевне и, попивая крепчайший кофе с коньком, пытаюсь осмыслить то, что со мной произошло. В штабе дивизии выясняется, что меня не ждут и появлению моему вовсе не рады. В ГУК дружинных частей, видимо с учетом ускоренного распихивания "англичан", что-то напутали. Нет в дивизии для меня должности! Комдив, генерал-майор Пепеляев, извиняясь, разводит руками:
– Нету, батенька Вы мой, решительно нету. Ведь не на батальон же мне Вас ставить…
Тут он прав: на батальон меня ставить нельзя. И не потому, что я с батальоном не справлюсь – не забыл еще, чай, каков на вкус хлеб комбата. Но командиром танкового полка в корниловской – подполковник Ларин. Серьезный и грамотный офицер, георгиевский кавалер и ветеран трех компаний. И было бы просто подлостью ставить под его команду полковника, Героя России, да еще и "десятитысячника" в придачу. Ларин вроде ничего человек, но если мы характерами не сойдемся, то будет такое… Как если б мне покойника Анненкова подчинили… А снимать его не за что. Да и не зачем. Так что я оказался в роли "министра без портфеля": на довольствие поставили, в списки включили, но должности и не предоставили и из подчиненных – один денщик. Еще спасибо, что не сделали вечным дежурным по штабу, впрочем, надо полагать тоже из практических соображений: а вдруг "обиженному" полковнику придет в голову отстроить штабных? Остановить-то сможет только комдив, а ну как его поблизости не случится?
Так что мне остается лишь сидеть и попивать свой кофе. Танкист, опроставший блюдце сметаны, мирно подремывает у меня под рукой. Я поужинал, в офицерский клуб мне идти неохота – если напьюсь, то обязательно брякну что-нибудь лишнее… А больше тут пойти некуда: города-то я не знаю. А и знал бы, что бы изменилось? Ну, куда один пойдешь?
Я наклоняюсь к Танкисту:
– Что дружок, посидим еще, или пойдем на квартиру?
Он приоткрывает один глаз, смотрит на меня несколько секунд, а потом укладывается поуютнее, как бы говоря: "Ты – человек, ты и решай!" Тогда остаемся здесь…
…Темнеет так, словно выключили свет. В кофейне почти никого – так пять-шесть посетителей. Странно, а я думал, что в восточных кофейнях народу как на восточном базаре. Но это к лучшему. Мне сейчас ни с кем общаться не охота. Ну не охота же, я сказал!
– Каспадын апицер желай девочка? Спелий, слядкий, как хельва…
Да уж, никогда бы не подумал, что восточный сутенер будет так похож на свой литературный образ. Толстый, маленький, с золотыми кольцами на волосатых пальцах. Одет в нечто невообразимое, надо думать – халат. Вот уж мне только проституток не хватало…
– Господин желай, чтобы его оставляй в покое. Понимай? Гуляй!
Толстяк отходит кланяясь, но через пару минут появляется снова. Теперь он тащит за собой нечто тоненькое, завернутое в покрывало.
– Каспадын апицер, смотри – гурия!
Он рывком сдергивает покрывало. Передо мной, опустив голову, стоит девочка лет 12-13, в шелковых шальварах и короткой рубашке. Толстяк поднимаете ее лицо, ухватив девчонку за подбородок. Она смотрит на меня испуганными глазами. Так. Это вот – дело церкви. Только патрулей что-то не видать. Жаль. Придется действовать своими силами…
Если я сейчас пойду искать патруль, то когда вернусь, толстяка уже здесь не будет. Может быть, отобрать силой? Да нет, что-то мне вон те два хлопчика не нравятся. Дитятки под два метра ростом, и можете отрубить мне руку, если у одного из них под халатом не маузер…
– Сколько?
– Для каспадын апицер – двадцать абазов. Дешевле нет.
Двадцать абазов – это примерно семь рублей. Ну ладно, такие деньги у меня есть. Я вынимаю портмоне и достаю десятирублевую ассигнацию. Держи, работорговец…