– Сорян.

– Тарас! Ты задолбал! Тебе уже двадцать семь, а всё детство в жопе играет. Ещё словечки эти. Детский сад!

Брат психанул, ударил кулаком по стене и ушёл на кухню. Я поплёлся следом, борясь с тошнотой и злющей болью в затылке. Порывшись в аптечке, достал болеутоляющее и залпом осушил бокал.

– А мама тебя ещё и защищает…

– Я её не прошу, – знает ведь, как давить на слабые места.

– А ей и не надо. Она тебя и такого мудака любит.

– Да хватит обзываться! – терпение лопнуло. – Ну, забыл я про днюху племянницы, исправлюсь. Приеду к вам завтра, заберу малую и покатаю на своём байке.

– Только через мой труп!

– Начинается, – закатил глаза и упал на стул.

Сейчас бы ещё пару часов поспать, а не слушать нравоучения от старшего брата. А я точно знал, что они вот-вот начнутся. И я морально приготовился.

– Если ты дурак и ходишь по краю со своим двухколёсным монстром, то я своим ребёнком рисковать не позволю!

– О’кей, договорились.

– Нашёл бы нормальную работу, взял ипотеку, женился. Мать внуков хочет.

«Понеслась». Я хмыкнул и скрестил руки, давая брату выговориться.

– А вместо этого ищешь смерть на своих гонках! И что это за место такое – «Полигон»?

– О, а это что-то новенькое!

– Не ёрничай, а отвечай.

А смысл его посвящать? Ну, расскажу, что Полигон – это место сбора байкеров, да и простых любителей двухколёсного транспорта, чтобы не только погонять, но и пообщаться, обменяться опытом, подшаманить мотоцикл и просто приятно провести время.

– Место за городом для таких самоубийц, как я.

– Очень познавательный рассказ.