10

Когда наконец с едой покончено, я осоловело моргаю глазами и тянусь рукой к бокалу с водой.

— Может вино? — вновь спрашивает Даня, глядя на меня исподлобья.

— Я не пью, — отвечаю спокойно, насколько позволяет выдержка.

— Жаль, — хмыкает он.

В этот момент мне хочется его треснуть чем-то тяжелым.

— Я хотел с тобой поговорить, — начинает он, заходя издалека. — С администратором я уладил вопрос. Алба поменяла номера, с небольшим возвратом разницы.

С этими словами он кладет передо мной бумажный конверт, мой паспорт, о котором я успела забыть и ключи с небольшим брелком-жетоном, на котором гравировка с номером комнаты.

— Надо же, — усмехаюсь я. — Я думала, что все давно перешли на пластиковые карты.

— Это не рентабельно, — отвечает Дан. — По крайней мере для этого отеля. Если бы ты сняла номер, к примеру, в том, что находится на квартал ближе к Колизею…

— Давай на этом остановимся, — перебиваю его я, внезапно испытывая смущение. — Спасибо за помощь.

Он умолкает и теперь смотрит внимательно, лишь едва приподняв бровь. По глазам вижу, что задумался, но о чем — не скажет, сколько не проси.

— Я сейчас рассчитаюсь и провожу тебя в отель, — наконец изрекает он, выуживая портмоне из кармана.

— Я дойду сама, спасибо! — я открываю конверт, достаю купюру в пятьдесят евро и кладу на стол. — Спасибо за все!

Не дав себе времени передумать, бегу через желаттерию к выходу на улицу и только оказавшись посреди шумной толпы, понимаю, что совсем не помню, с какой стороны мы пришли.

Возвращаться назад не хочется. Как и не хочется лишний раз создавать проблемы новому знакомому. Пусть лучше меня считает чокнутой и неблагодарной свиньей, чем признаюсь в том, что он, совсем случайно, стал триггером для меня, напомнив о моем женихе Дане.