- Ладно, я до завтра здесь. Номер, - она роется в сумке. Берет меня за руку, на ладони черкает цифры. - Скажешь на ресепшен, что ко мне, и я спущусь.
Она виляет бедрами в сторону гостиницы.
Кошусь на светофор, на бар на той стороне.
Вообще, это не мое дело. Но прошло уже...четыре минуты, почему ее не выгнали?
У меня забот выше головы - напоминаю себе.
Но не сажусь в машину.
Иду к пешеходному переходу.
К бару "Пурга".
ОНА
- Я же говорила, надо переодеться, - шепчет Кристина, когда мы усаживаемся за барную стойку.
На нас все смотрят.
Тоже оглядываю себя. Зря так психанула, но до чего же бесят, сначала Марк, за ним Кирилл, зачем я приехала?
Осталась бы с папой, все каникулы просидела дома, в компании его домоправительницы, которую я тайком зову Фрекен Бок, как в мультике.
И это было бы лучше.
- Что для вас? - по ту сторону стойки вырастает парень с колечком в ухе и татуировкой, заползающей на висок.
Представляю Марка, его элегантные гвоздики в ушах, это совсем не мужское украшение, но ему почему-то идёт, может, потому, что в мужественности Марка не возникает сомнений?
- Что будешь пить, Аня? - толкает меня локтем Кристина.
Смотрю на батарею разнокалиберных бутылок на полках, знаю лишь, как выглядит папин бурбон, но здесь его нет, цены гораздо доступнее тех, к которым привык отец.
- Что-то покрепче, - заказываю обтекаемо. - Чтобы сразу в нокаут.
- Водку? - бармен окидывает меня изучающим взглядом. Хмыкает.