Мужчина смотрит на свой идеальный серый костюм и, не найдя в нем изъяна, шагает мимо меня к стойке делать заказ. Молча. Почему-то именно этот факт становится катализатором моего, так скажем, нервного срыва. Господи, ну неужели нельзя произнести хотя бы дежурное «извините»? Одно маленькое слово! Почему люди всегда так недооценивают эти чертовы слова? Ведь можно просто уточнить: «Как вы? В порядке?". В конце концов, ведь я налетела на него, потому что он не соблюдал дистанцию. В любом случае, мог бы хотя бы посочувствовать.
Эта мысль не то что всплывает, а буквально взрывается в моей голове! Никому нет дела до тебя. Ты — пустое место. Мокрое, несчастное, оставшееся без спасительного глотка кофеина. И кто в этом виноват, спрашивается? О! Жертва находится мгновенно. Недолго думая, я разворачиваюсь и громко заявляю:
— Извините!
— Извиняю, — равнодушно отвечает он, даже не повернув головы.
И продолжает черт-его-дери делать свой заказ!
— Нет, вообще-то это была ваша реплика! И мне нужен новый капучино. Мой как видите, мне уже не выпить. — Обвожу рукой темнеющее пятно на светлой ткани.
— Не вижу необходимости брать на себя ответственность за чью-то неуклюжесть. И твоя очередь прошла. Займи новую, — раздраженно бросает мужчина и, делая вид, что меня здесь нет, протягивает карту для оплаты своего заказа.
Ярость буквально захлестывает меня изнутри. Нахал! Я выхватываю карту прямо у него из рук и, выставив руку в сторону так, чтобы он не смог дотянуться, обращаюсь к ошарашенной девушке, стоящей за кассой:
— Добавьте в заказ капучино, мужчина желает возместить потерю!
— Мужчина желает, — он переводит на меня предостерегающий взгляд, я внезапно понимаю, какой он огромный по сравнению со мной, — чтобы наглая девчонка убралась отсюда и вернула мне карту.
Очередь за спиной с гулом поддерживает перепалку, и, кажется, я слышу слово «драка». Девушка за стойкой, наконец, меняет свой вид с отсутствующего на заинтересованный и не мало удивляет меня, подхватывая пустой стаканчик для капучино, и вопросительно поднимая вверх бровь. Мужчина в костюме, карту которого я по-прежнему продолжаю сжимать в вытянутой руке, как последнюю спасительную соломинку, отрицательно мотает головой.
— Мне нужен мой кофе!
— Встань в очередь и получишь, — хладнокровно произносит мой оппонент, — а лучше, научись ходить, смотря под ноги.
Чувство самосохранения напрочь отключается. Ненавижу, когда мне указывают, что делать! Особенно такие самовольные засранцы!
— Не путайся у меня под ногами! — взвизгиваю я.
— Отдай карту, истеричка ненормальная! Хотя оставь себе, — со вздохом он вынимает из кармана другую карту, прикладывая ее к терминалу. Бросает на меня вызывающий взгляд, видимо ожидая, что я выхвачу и эту.
Девушка-кассир уже не скрывая веселья переводит взгляд от меня к нему. По лицу видно, как она любит свою работу в такие моменты.
— Капучино не нужен?
— Нет, — отрезает мужчина.