— Снова вчерашний знакомый? — Вздрагиваю от тихого тона на ухо.

Плечи опускаются сами и желания отвечать не возникает. Только думаю, можно ли уйти, хотя бы просто притворившись взбалмошной дурой. Как там? Салаты жирные, интерьер не тот? Любой повод, лишь бы исчезнуть.

Дамир вдруг обнимает за талию и слегка подталкивает внутрь. Для него это все так просто.

— Интересная моя, что будешь? — Снова касается моих плеч его говор.

Он подводит к столику у окна, помогает сесть, пока я хотела бы не смотреть напротив, но всё равно пытаюсь поймать хоть один направленный в мою сторону взгляд от мужчины, которого я боготворю.

— Дамир, ты сказал что-то?

Пожимает плечами, уже уходя куда-то. Зачем? Да какая разница…

Я смотрю на то, как Тимофей Анатольевич отпивает из кружки, рассматривая вид из окна. Тихо. Маленькими глотками. Слегка поправляет волосы левой рукой, проверяет что-то на телефоне, кладет его на стол и даже сейчас не видит меня.

Что я должна сделать, чтобы начать существовать в его мире? Ничего… не место мне там.

Больно. Не знаю, как это терпеть… ладонь проходится по коже, следом сдирая ногтями только подсохшие следы.

Мне больно… сука. Больно.

Но стоит спрятать руки и вытерпеть это, проклиная всё, лишь бы это ощущение скорее исчезло.

— Что с тобой? — Дамир уже стоит у стола, ставит поднос ко мне, быстро уходит за своим. Возвращается и садится напротив, загородив собой существование моего преподавателя… совершенно не "моего".

— Ты будешь такое? — Доносится легкий тон. — Я жутко голоден, набрал всего на свой вкус. Не стоило, да?

Заторможено обвожу взглядом стол, так ничего из увиденного и не запомнив. Отвечаю ему:

— Всё в порядке.

Пока подсознание шепчет "не в порядке, не в порядке…".

— Тут салат с маслом, — показывает на какую-то капусту. — А тут запеканка и…

— Спасибо.

Замирает, как я, просто смотрит в ответ, ничего не говоря. Хмыкаю, не ожидал, что я поблагодарю? Потому приходится говорить самой, а то еще подумает, что сейчас спас моё внимание… и плевать, что так и есть.