Но теперь мое одиночество хрустнуло. И это всё по его вине. Что он тут забыл?

Сколько ему? Тридцать четыре, почти тридцать пять? Что этот кот забыл в клубе для поехавших двадцатилеток?

Он слишком правильный. Идеальный. Но сейчас, сука, не отводит взгляд, тоже увидев меня. И по моей спине, как в дешевом фильме, гонит волна мурашек, ага, жутко его боящихся.

И еще пару минут назад, листая ленту в соц.сетях, я ухмыльнулась цитате:

"— Что мне сделать, если мы встретимся?

— ОТВЕРНИСЬ."

Кажется, телефон в руке на этой фразе и погас, когда отвлеклась на эту реальность.

Я киваю ему. Тимофей Анатольевич не отвечает любезностью, просто отводит в сторону руку с граненым бокалом какой-то темной мути, которую при всем желании отсюда не разберу. Наверное, ром или коньяк. Котов же никогда не пьет, нет? Не пил все эти четыре года моей безответной игры в его ворота идеальной семейной жизни. Хотя какая "игра", Нина? Так, чисто, дышала с ним одним воздухом и трепыхала, когда на парах он напоминал, какая я глупая.

И что теперь? Теперь… он продолжает смотреть на нас, как всегда презирая меня, пока его жена, вдруг ставшая моей хорошей знакомой, спит "по большой любви" с тем, с кем я еще недавно почти официально могла трахаться… ну, так… чтобы меня не выгнали. Выгнали же, стоило только ей появиться на горизонте.

А она бросила вот именно этого мужа, да. Подала на развод, когда вспыхнула большая чистая любовь. И еще думает, что мы с ней чем-то похожи. Нет, я не смогла бы предать… его.

И мне хочется пожалеть его сейчас. Больше их всех и даже больше себя самой. Встать… подойти и поцеловать, но он вышвырнет меня, как и все они, вдобавок добив своей интонацией:

"Васнецова", — скажет тихо и по слогам и добавит похожее на — "диплома тебе не видать".

А защита, кстати, утром. Часов через шесть.

Тогда почему этот идеальный заведующий кафедрой сидит и опустошает стакан, заставляя бармена повторить?

— Нина, блин, ты выпала что ли!? Желание!

Сука… вот, только бы не сейчас.

Неведомой силой заставляю себя отцепить от него взгляд, возвращая внимание пустой бутылке шампанского. Точно, горлышко указывает на меня и напротив "именинник" паршиво так улыбается… лишь бы не повел в уборную. Иначе я выблюю ему свою неприязнь и испорченную жизнь прямо на его дорогущие джинсы.

Черт. Как его хоть? Ловлю взглядом Эрику, та напоминает одними губами: "Дамир".

Да, точно. Дамир как на зло медлит, вальяжно оценивая меня с ног до головы.

Тут же хочется укрыться и пожалеть, что выбрала сегодня это чертово розовое трикотажное платье. Короткое, обтягивающее, пошлое, безвкусное.