Глава 3

Лицо Алешки, моего двенадцатилетнего брата, первое, что я вижу, когда наутро разлепляю глаза.

— Мам, пап! Она проснулась! — орет придурок на всю квартиру.

— Смойся! — хриплю я, прячась с головой под одеялом.

Она раскалывается от боли, но тазик, судя по всему, мне сегодня не пригодится. Я смутно помню, как заявилась домой. Маму чуть удар не хватил, когда она увидела меня в прихожей.

Припоминаю, как плела ей про один единственный коктейль и собственную аллергию на алкоголь. А потом резко провал.

— Настя! — слышу строгий голос матери, — мы с папой ждем объяснений!

Притворяюсь спящей еще минуту, но поняв, что родителей так просто не проведешь, высовываю из-под одеяла голову.

— Каких объяснений?

— Ты вчера пьяной домой пришла! — восклицает мама, сложив руки на пышной груди.

Папа стоит чуть позади нее в точно такой же позе. Как обычно молчит, но смотрит на меня с осуждением.

— Я же говорила, что выпила всего один коктейль, — охрипшим, но беспечным голосом выдаю я, — просто на голодный желудок… или это аллергия какая-то… я не знаю…

— Ты не выглядишь сейчас так, словно выпила всего один коктейль.

— Да у нее похмелье! — втыкается звонкий голос Алешки.

— Алексей, выйди! — чеканит папа.

Сквасив кислую мину и незаметно показав мне средний палец, брат покидает спальню.

— Ты приехала на такси! Почему тебя не привез Кирилл?