— Нет. Это ты так сказал. Я спросил про Элиаса не потому, что его сбила машина, а потому, что вчера по телефону ты назвал его имя.

Мысли в голове мчались как ракеты.

— Так кто же в таком случае убит? — спросила Люси.

Лицо Дидрика приняло какое-то странное выражение.

— Фредрик Уландер. Журналист. По всей видимости, он работал над чем-то секретным.

Клянусь, я словно оказался в свободном падении. Фредрик Уландер мертв. Если не считать Люси и Бориса, единственный человек, которому я доверил всю свою историю.

— Ты что-то побледнел, — сказал Дидрик. — Откуда ты его знаешь?

Тут врать было незачем:

— Мы когда-то учились на одном курсе.

— Не знал, что ты учился на журналистике.

— А я и не учился. Это он учился на юридическом. Но только два семестра.

Дидрик кивнул.

— Не знаешь, случайно, какими секретами он занимался?

— Нет, — ответил я, коротко и решительно.

— Ладно, — сказал Дидрик. — Тогда будем разбираться сами.

Он круто повернулся, пошел прочь. И больше не возвращался.