4

Шли дни. Я уже уверенно говорил на сухья. Нейя с Вильгой перестали пользоваться переводчиками и хвалили мое произношение. А передо мной все отчетливее вставал вопрос: что дальше? Как найти себя в этом мире? Кем работать и, главное, где? Жить из милости я не хотел.

Нейя советовала не спешить, изучить местные условия и найти профессию. Мои не подходили. Пресс-секретарю нужно иметь связи, журналисту — знать страну. У меня не было ни первого, ни второго. Я это прекрасно понимал, и, если быть честным, не рвался. Местные СМИ вызывали тошноту. Новостные выпуски представляли собой рапорты о достижениях народа и его мудрого руководства. Еще сообщали о проблемах в Куруме. Дескать, люди там не доедают. Мы этим возмущены и требуем: все, что они не доедают… Питались в Сухья скудно. Я жил в доме владелицы крупнейшей промышленной компании в стране. Но на стол ей подавали кашу и овощной суп, иногда — хлеб и мясо. У себя я его ел каждый день. Я спросил Вильму: почему так?

— Все по карточкам, — объяснила она. — А там норма.

— Даже для богатых?

— Для них тоже. Можно покупать на свободном рынке. Но там еда стоит дорого. Деньги у нас есть, только Нейя не желает. Мы должны жить как все.

— На меня карточки дают?

— У тебя нет чипа, — покрутила головой Вильга. — Не положено.

Я, вдобавок, их объедаю. Вот позор… Что делать?

Проблема разрешилась сама. В один из дней, возвратившись с тренировки, я застал в комнате незнакомого парня. Он сидел, развалившись, в кресле и грыз яблоко. Увидев меня, бросил огрызок в корзину и поднялся. Ничего себе паренек! Ростом выше меня, косая сажень в плечах. Лицом, правда, не вышел, некрасивое оно у него. Нос длинный, губы тонкие, подбородок острый. Зато одет хорошо. Не привычный комбинезон, а костюм-двойка из дорогой ткани. Только вместо пиджака — китель с отложным воротником.

— Меня зовут Кай, — улыбнулся парень. — Я сын Нейи. Ты Влад?

— Да, — сказал я.

— Перенесся к нам из другого мира?

Я кивнул.

— На вид не скажешь, — покрутил он головой. — Как тебе у нас?

— Плохо.

— Почему?

— Все чужое.

— Это да, — согласился он. — Но деваться некуда. Кем ты был у себя?

— Журналистом.