— Ладно, дрова так дрова, — окончательно сдался Стёпа. — За сколько дойдём?

— Два с половиной часа. Это с запасом. Два на маршрут, полчаса на все остановки и всякие мелочи.

— Хорошо. Выходим в четыре тридцать.

— Лады. Ну всё, отдыхайте спокойно, мы покараулим.

Катя, Виталик и Валентина расположились в одной комнате, мои коллеги с Маратом в другой, а мы оккупировали кухню в привычной компании: Виктория, Шаляпин, Нинель и я.

В Уютном Местечке кухня была не в пример просторнее, метров двадцать, наверное, — здешняя по сравнению с ней казалась жалкой каморкой Папы Карлы.

Вместо дивана тут был жёсткий топчан с постеленными сверху половиками, а Виктория примостилась на детской раскладушке, закутавшись в целый ворох штор. Несмотря на отсутствие печки, было не особенно холодно, возможно, из-за малого объёма помещения и из-за того, что полдня тут готовили. В Уютном Местечке, через пару часов после того как прогорала печка, было заметно прохладнее. А может, просто тут дом стоял так, что в окно не задувало.

Мы с Нинелью глупостями не занимались, просто лежали, крепко обнявшись, и грели друг друга. Нет, нас не смущал тот факт, что раскладушка Виктории была у нас буквально в ногах, — бабка вовсю храпела, и понятно было, что сейчас это не имитация.

Просто не было настроения. Чужой дом, новое место, переживания насыщенного событиями дня, перемены в Судьбе. Смешно звучит после всего вышесказанного, но мы теперь «на нелегале».

Спал я урывками, никак не мог полноценно отключиться, даже проверенная методика погружения не помогала.

Набегался за день, адски устал, нет бы сразу уснуть как убитому…

Но как доберусь до «дна», вижу там Марата на двери. Окровавленного, истерзанного, со смертной тоской во взгляде — причём чётко так, выпукло, ярко, как вживую. И «картинка», ко всему прочему, приправлена тошнотворным запахом: пот, кровь и свежий кофе.

Брр… Вздрагиваю, содрогаюсь весь, как будто тело судорогой свело, просыпаюсь. Пытаюсь понять, где я, прислушиваюсь, вроде Виктория храпит привычно где-то рядом, но почему-то не в той стороне, где обычно, и нет подо мной родного продавленного дивана, жёстко что-то…

— Тю-тю-тю, сладкий мой… Спи-спи-спи, всё хорошо…

И вроде бы день был богат на всякого рода картинки, но почему-то застряла в памяти именно эта. Застряла и не отпускает, навязчиво так лезет в душу, скребёт острыми шурупами, торчащими из дверных петель.

Пойти, что ли, посмотреть на Марата, убедиться, что он уже не на двери, что перебинтован, ухожен и спит спокойно?

Да нет, что за глупости. Я-то знаю, что он здесь, что всё в порядке. Да и вставать лень, даже шевелиться не хочется.

Так, пошли опять на погружение, расслабились, дышим ровно, вдох — четыре выдоха, выгоняем всякие мерзости из головы…

Море… Кораллы… Я Ихтиандр, мутант с жабрами, счастливо улыбаясь, иду на глубину…

Плавного погружения не получается. Восприятие, схлопотавшее за день избыточную дозу впечатлений, создаёт водовороты и завихрения, пока иду ко дну, вижу хаотично поданные сценки и групповые фото в желтоватом фильтре под ретро, с текстурными царапинками и «шумом».