— Беспилотник.

— Ух ты… Интересно вы тут живёте.

— Да ну, куда нам до вас. Все интересы у вас…

— Ага, в гробу я видал такие интересы, — мрачно пробурчал представитель. — Столько народу потеряли, будто бы, блин, натуральная война. Если так и дальше пойдёт, скоро некем будет патрулировать…

— Да уж, это беда, — посочувствовал комендант. — В общем, придётся немного подождать, наши должны вернуться с минуты на минуту.

— Ладно, подождём. Чаем нас напоят?

— Разумеется. Зови своих, проходите в столовую, я сейчас распоряжусь.

— Кстати, говорят, вы тут диверсанта поймали? Врут, нет?

— Вот блин… — Комендант досадливо крякнул. — Кто говорит-то?! Это информация ДСП!

— Хм… Ну, как видишь, уже не ДСП. Так поймали, нет?

— Поймали, но не мы, — признался комендант.

— А-а-а… — Представитель сразу сбавил тон и негромко уточнил: — Кураторы?

— Ну а кто ещё? Кстати, хорошо, напомнил: у нас тут один ваш штырь сидит, глянь, знаешь его, нет… Эй, художник-сказочник! А ты чего это мордочку спрятал? Что-то ты как нашкодивший кошак притих… А ну встал, повернулся!

Встал. Повернулся.

Ба! Да это же Никита! То-то я думаю, что голос знакомый…

— Ха… художник! — удивился Никита. — А ты какого болта тут торчишь?

— Так ты его знаешь? — уточнил комендант.

— Ну конечно, знаю.

— Он художник?

— Художник, художник. А чего он у вас прохлаждается?