— Ты знаешь, где находится мой отец?
— Увы… — он пожимает плечами. — Я слышал по новостям, что его ищут…
— А что говорили про меня?
— Ну… Сказали, что был рейд в ваше поместье… Никто не выжил… Кроме вашего отца, который сбежал, прихватив с собой секретные документы…
— Документы, — ухмыляюсь я. — Ну да, всё как по нотам… Значит, я официально мёртв… Интересно, однако.
— А что случилось на самом деле?
— Этого тебе лучше не знать. У тебя есть компьютер и выход в интернет?
— К нам приходили… Но моя Марфа тогда сказала: «Нам нахрен не нужон ваш интернет!». А я спорить и не стал…
— Восемь лет назад?
— Да не, где-то десять или чутка поболее.
— Значит, в девяностых… — рассуждаю вслух. — На дату смотреть не стоит, технологическое развитие немного отличается…
За окном слышатся многочисленные грозовые разряды. Их десятки, если не сотни. Матвей моментально бежит в другую комнату и лезет в погреб.
Я же в это время выглядываю в окно и вижу настоящую бурю, разрастающуюся над водохранилищем.
— Господин, скорее сюда! — дед выглядывает из погреба и зазывает меня рукой.
— Что это такое?.. — не могу оторвать взгляд от странного природного явления.
— Червоточина! — Матвей с трудом перекрикивает гром от сотен молний. — Быстрее, господин, мы должны укрыться!
— Этот хлипкий домик нас не спасёт… — замечаю ключи от машины на вешалке. Беру их и бегу заводить машину. — Только один выход: бежать прочь!
Тучи накрывают деревню, молнии бьют в столбы, деревья и крыши домов. Одна попадает совсем рядом, ослепляя меня на пару секунд.
Я сажусь в «Шестёрку» и запускаю двигатель, но грёбаная «Ласточка» не заводится. Пробою второй раз, пробую третий, но всё без толку… Стартер крутится и скрепит, но зажигания не происходит.
Мой взгляд цепляется за зеркало заднего вида, в отражении которого твориться нечто, не укладывающееся в голове…