— Сколько за неё хочешь? — достаю из кармана пачку банкнот. — Дам в два раза больше, если не будешь задавать лишних вопросов.

— Господин… Это и правда вы?.. — старик подходит ко мне и внимательно разглядывает побитое лицо.

— Господин?.. — недоумеваю я. — Ты меня с кем-то спутал. Я вообще неместный.

— Михаил Сергеевич Одинцов! Наследник Его Сиятельства! — он ведёт себя так, будто впервые в жизни увидел суперзвезду, по которой фанатеет ещё с ранних лет. — Не верится!

— Так, слушай сюда… — достаю пистолет и приставляю к его горлу. — В доме кто-то есть?

— Нет, господин… Моя Марфа померла восемь лет назад… — он явно напуган и буквально дрожит от страха, но оно и к лучшему.

— Тогда пошли внутрь и без глупостей, — я ещё раз осматриваюсь, дабы убедиться, что моя рисковая выходка останется незамеченной.

Почему я веду себя так жёстко? Да потому что этот дед откуда-то знает моё ФИО. А времени на долгие разговоры посреди улицы у меня нет — это слишком опасно.

Я понимаю, что старик относится ко мне с уважением, но дабы избежать излишней дружелюбности, которая сыграет только в минус, в ход идёт пистолет. Ведь кто знает этого старика? Возможно, он бы додумался окликнуть соседа со словами: «Глянь, кто пожаловал!».

И к тому же если меня здесь знает каждая собака, то стоять посреди, пусть даже и безлюдной, но всё-таки улицы нельзя. Коллеги моих похитителей уже могли найти трупы, медлить нельзя.

— Как тебя зовут? — усаживаю его за стол кухни обычного деревенского домика, а сам сажусь напротив и убираю пистолет.

— Матвей… — его глаза бегают, дед явно не понимает, как реагировать на мою выходку.

— Так вот, Матвей… Сейчас мы с тобой побеседуем, и ты ответишь на мои вопросы. Затем я куплю твою колымагу, и ты забудешь, что видел меня. Всё ясно?!

— Да, господин… — он нервно кивает.

— Столько вопросов и так мало времени… — шепчу себе под нос. — На меня напал человек, который использовал какой-то щит… Который даже пули не берут… И я не могу понять, как он это сделал… Ты что-нибудь знаешь?

— Если вас правильно понял, то вы говорите о магии, — ошарашивает меня Матвей.

— Магии? Какой ещё магии?! — громко недоумеваю я.

— Ну… Обычной… Магия как магия… Простите, господин, но я не совсем понимаю суть вопроса…

— Ладно, проехали. Почему ты называешь меня господином?

— А как иначе? Вы ведь наследник Его Сиятельства графа Одинцова.