— А Горыныча?
— А Горыныч — это вы, — объяснил, слегка улыбнувшись, Евгений и тут же сам удивился: — Впрочем, откуда вы знаете?
Варфоломеев замотал головой. А Шнитке вдруг согнулся и застонал.
— Опять, извините, пожалуйста.
Варфоломеев подхватил Евгения под руку. Тот засмеялся.
Кто бы мог подумать? Уже сейчас ученик Ильи Ильича, друг Марты Карауловой мог бы серьезно задуматься над тем, почему так часто за последние несколько дней ему попадаются однокашники. Но он еще целиком находился под впечатлением своего полного провала. Он с горечью подумал о том, что ему еще целые сутки оставаться здесь, на Северной, в ожидании очередного поезда. С огромным трудом он скрывал внутреннее состояние, стараясь как можно суше реагировать на слова Евгения. А тот почему-то очень близко к сердцу воспринял их встречу и теперь вовсю разоткровенничался о своей жизни. Правда, Сергей почти его не слушал. Он не хотел признавать в этом странном, похожем чем-то на женщину, человеке соперника. Но для этого необходимо было перечеркнуть ЕЕ. И действительно, разве мог он остаться ради нее здесь на целые сутки? Да нет, он остался, чтобы поговорить с Ильей Ильичем, предупредить его, намекнуть на некоторые новые возможности, новые приложения его мечтаний. Конечно, звучало довольно глупо. А почему, собственно говоря, глупо? Глупо, потому что необычно? Парадоксально? Да нет, глупо не потому, что противоречит, но потому, что слышала она. Вот именно, если бы она не слышала, тогда другое дело, а так…
— Я, знаете ли, пишу сейчас книгу, — донеслись до сознания Варфоломеева слова Евгения.
— Книгу? — переспросил он. — О чем? Впрочем, какая к черту книга?
— «Венец исканиям и размышлениям».
— То есть? — опешил Варфоломеев.
— Я пишу о том, как один гордый человек нашел свое счастье.
— Гордый человек? — будто вспоминая что-то, переспросил Сергей.
— Да уж, именно наш русский тип, — Шнитке остановился, поглаживая живот. — Представьте себе, нашел силы понять душу народа. Он даже, представьте себе, чтобы быть ближе к народу, уехал из столицы, то есть бросил свет, и поселился на самом полюсе, полюсе скуки. Но скуки, конечно, только для гордого человека…
— А, — догадался Варфоломеев и процитировал Основоположника: «Презрев оковы просвещенья, Алеко волен, как они; он без забот и сожаленья ведет кочующие дни.»
— Да, но только в более высоком смысле. Понимаете, Сергей, мы раньше думали: для чего она, русская интеллигенция…
— И для чего же? — с желчью спросил Варфоломеев.
— Я д-думаю, что не для открытий великих, да, да, — Шнитке разнервничался и опять стал заикаться. — Я д-думаю, мы должны пойти в народ, ч-чтобы с-сохранить братство для Европы. П-понимаете, Сергей, с-сохранить святое братство, которого в мире совсем не осталось, т-только у н-нас. Да, да, не удивляйтесь, у нас, б-быть может, нет демократии, нет свободы личности, но нет и эгоизма западного, нет…
— Бросьте.
— Что?
— Бросьте писать. Мысли у вас интересные, а писать бросьте. Вся наша провинция забита чудаками, которые день и ночь чего-то пишут. Вы, Евгений, бросьте это.