Что есть я – вопрос извечный:
Сладость, терпкость иль боль?
То забвение, то страх сердечный,
То счастья мир, то жгучая боль.
То строчкой, то длиною в путь млечный
Прихожу я и стучусь в дома и двери.
Кто откроет – приобретет покой вечный,
Кто пропустит – скитания от потери.
Являюсь всегда я ко всем едино:
К зеленым почкам и зрелым осенним листьям.
Раннюю меня часто сжигает гордыня,
Зрелую —высмеивают, как камень аметиста.
Я, словно мотылек, тянусь к свету,
Меня манит тепло свечи.
Не доживая свой путь к рассвету,
Сгорают мои крылья в пламени печи.
О жизнь, к чему такая жестокость,
Я ль игрушка в руках детей?
Зачем клеймить меня словом «порочность»,
И тушить свет моих очей.