В купальне, при свете маленького костерка, разведённого Еленой, Олег получше рассмотрел раненого. Это был мужчина в годах, коренастый и небритый, с короткими кривыми ногами и шапкой пепельных волос. Дряблые мешки под блестящими черными глазами придавали ему скорбный вид сенбернара, потерявшего любимого хозяина.

– Кто ты такой? – прямо спросил печенег.

– Камилл моё имя… – проговорил спасённый слабым голосом. – А вы кто?

– Тебя кто подстрелил?

– Головорезы этого выученика Сатаны…

– Альбериха?

– Его…

– Тогда вы у друзей, – заключил Олег. – Мы тут тоже от этого выродка спасаемся.

– Вот думаем, как бы Рим на уши поставить, – сказал Котян.

– Или на рога, – добавил Тарвел. – Это уж как получится.

Булгары засмеялись. Из их хохота выделился смех Елены, похожий на звон хрустального колокольчика.

– Рим?! – выпучил глаза Камилл. – Это что, шутка такая?

– Да нет, – сказала Мелиссина, ловко обрабатывая ему рану, – мы серьёзно.

Камилл настороженно оглядел лица окружающих.

– Сила нужна, – опасливо сказал он. – И власть немалая.

– Сила скоро прибудет, – проговорил Котян значительно, – а власть… – печенег указал на Сухова. – Перед тобой имперский магистр, спаситель короля Гуго и разоритель Неаполя!

– Бек! – нахмурился Олег. – Болтаешь много.

– Да ладно! – отмахнулся Котян. – Ему тут ещё денька два отлёживаться, кто узнает? А потом подойдёт флот…

– Вы – магистр?! – вытаращился Камилл.

– Магистр, магистр… Тарвел, подогрел бы вина, что ли. Не поедим, так хоть согреемся.