- Ты его сын, - говорит. – Тебя он не выгонит.

- Так и тебя тоже, - отвечаю. – Мама не разрешит.

- Я не хочу, чтобы они ссорились… ну от того, что я тут.

- Они и без тебя ссорятся, - пожимаю плечами. – Кажется, им это даже нравится.

- Думаешь?

- Уверен, - говорю и прибавляю фразу, недавно услышанную от одного из наших охранников. – Не парься, Кот.

- Кот? – удивляется.

- Ну а тебя называть? Костя? Костик? Не по-мужски как-то. Надо серьезное имя придумать. Крутое. Твое долгое имя вряд ли запомнят. Лучше просто – Кот.

- Разве «Кот» это круто?

- Конечно, - хмыкаю. – Меня дворовой кот очень круто оцарапал, а потом пришлось колоть сорок уколов от бешенства. Хотя я так и не понял, почему кололи меня. Ведь в бешенстве был только мой отец.

- Больно?

- Уколы?

- Да.

- У меня больше уши болели от папиных криков.

- Смелый ты, Кит.

- Чего? – хмурюсь. – Как ты сказал?

- Кит, - назад отходит. – Тебе не нравится?

- А что это? Что за «Кит»?

- Никита, - улыбается. – Кит. Сокращение такое.

- Сокра… - запинаюсь. – Это ругательство?