- Ну что ж… Ваше здоровье, Поттер, - он наконец подносит бокал к губам и делает несколько глотков.
Я торопливо поднимаю свой, но просто так выпить не решаюсь. Наверное, мне следует тоже что-то сказать - но что?? Ваше здоровье, профессор - прозвучит как издевка. За наше плодотворное сотрудничество - тем более… хотя сотрудничаем мы вполне себе плодотворно. Вон какие завалы разгребли. Нет, ничего говорить не буду. Сглотнув - в горле отчего-то пересохло - я молча приподнимаю бокал, отвечая ему жестом, и…
- Поттер, не пейте, - вдруг негромко и очень спокойно произносит он, поставив свой бокал на столик.
- Что, вино оказалось настолько вкусным, что вам жалко изводить его на Пот.., - не закончив фразу, я чувствую, как слова застревают в глотке. Если бы с его стороны это было шуткой, она прозвучала бы по-другому.
- Что-то не так? - встревоженно спрашиваю я, отставив бокал, и с ужасом понимаю - это правда. Что-то настолько не так, что он подносит руку к высокому воротнику мантии и начинает медленно расстегивать мелкие пуговки, но пальцы слушаются плохо - наверное, все еще пониженная чувствительность.
А может… О Мерлин, нет...
- Там был яд, да? В вине был яд? - я едва проталкиваю слова сквозь стиснутое спазмом горло. Не глядя на меня, он медленно кивает и откидывается на спинку.
- Но это же… не вы его туда добавили?... - шепчу я, уже понимая, что сказал глупость - бутылку-то открывал я сам. Если он что-то прихватил из лаборатории и собирался покончить с собой, он смог добавить бы это что-то только в свой бокал и не предупреждал бы меня тогда об опасности.
- Нет, не я, - спокойно произносит он, медленно и глубоко дыша. - Это, видите ли… подарок. Мистер Малфой решил сделать мне подарок. Единственное, что он мог для меня сделать. И в моем положении… о да, это замечательный подарок. То, что нужно.
То, что нужно. Онемев, я наблюдаю, как он продолжает возиться с застежками, причем пальцы движутся все медленнее и медленнее, как бесстрастное лицо заливает мертвенная белизна - и в мозгу вдруг ярким фейерверком вспыхивает бешенство.
Мать твою!.. Я решил, что он доверился мне, поверил, что я смогу что-то для него сделать, а он… он просто ждал удобного случая? То, что нужно! А я-то чего сижу, болван?!
- Перестаньте молоть чушь! - я ору так, что он морщится. - Если вы определили, что в вине яд, наверняка знаете и противоядие - какое? Где мне искать?
- А… смысл? - светским тоном интересуется он, будто я предлагаю прогулку до Хогсмида.
- Но вы же… вчера… я же сказал вам, что попытаюсь помочь… или… это… вы думаете, что уже поздно? - мой неистовый крик спадает до шепота.
- Нет, кажется, время у меня еще есть, хотя, конечно, я могу ошибаться… а что касается вашего обещания… знаете ли, Поттер, я устал.
Вот теперь он абсолютно искренен - я понимаю это по его изменившемуся тону и тому, как мертвеет изможденное белое лицо.
- Я устал чувствовать себя нечеловеком, - глухо выговаривает он. - Устал от ненависти - я не хочу больше ни вызывать, ни испытывать ее. А вы… вы хотите мне помочь, но признайтесь - вы ведь сами не верите в то, что у вас что-то получится. Вы просто…
- Я просто не хочу, чтобы вы умирали, - перебиваю я его. А причина… вам назвать причину?
- Не надо, - слабо усмехается он. - Я не слепой. То, что вы делаете, как на меня смотрите - даже если вы пытаетесь скрыть это от самого себя… Но это же… безнадежно, у этого нет будущего - вы ведь не можете этого не понимать!
Вот оно что. Он понял. Может быть, несколько дней назад, а может быть, только сегодня - но от сознания этого меня затапливает сумасшедшая смесь боли и облегчения. Он знает.