- У нас еще полчаса, - сообщает Макгонагалл каким-то странным тоном, и, проморгавшись от пота, заливающего глаза, я понимаю, откуда эта интонация. Снейп похож даже не на призрака - больше всего сейчас он напоминает инфери, тех, из подземного озера - лицо страшно посерело, полузакрытые глаза ничего не выражают, волосы слиплись от пота и свисают неопрятными прядями. Почему он-то не садится?! И… что значит - почти закончили?
- Полчаса… это хорошо, - он почти шепчет. - Я обещал последний ингредиент… но боялся, что не успеет набраться достаточно… да и теперь не уверен, что смогу… но, во всяком случае, я постараюсь.
Непонимающе гляжу на него, на Макгонагалл, которая прикусывает губу, словно боясь расплакаться - что это с ней?! - снова перевожу взгляд на Снейпа - и, оцепенев, наблюдаю, как он откидывает рукав мантии, обнажив худое предплечье - и, держа руку над котлом, быстро взмахивает другой рукой…
… в которой зажат нож.
Совсем как Дамблдор когда-то. Совсем как Дамблдор. Это единственное, что крутится в голове, когда я смотрю, как темная кровь тонкой струйкой стекает в котел. Вот, значит, о чем он говорил, утверждая, что с последним ингредиентом проблем не будет.
Кап… кап… кап… Опираясь правой рукой о край стола, Снейп ритмично сжимает кулак, кровь щедро разбавляет густую жижу, которая из темно-бурой постепенно становится жемчужно-розовой… но медленно, очень медленно.
Еще бы. Откуда взяться напору, если он ежедневно теряет кровь на допросах. И почти ничего не ест.
- Может быть, достаточно? - в какой-то момент произносит Макгонагалл, с тревогой глядя на Снейпа, и он - я даже вздрагиваю от неожиданности - вдруг слабо фыркает:
- Кто здесь, интересно, варит это зелье? Я попросил бы посторонних не вмешиваться… или мой ассистент вас выведет.
Это что, бред от переутомления? Или опять галлюцинации? Не мог же он всерьез - да хотя бы и в шутку - назвать меня ассистентом?! Да ведь это…
… да ведь это правда, Поттер. Пять с половиной часов ты ассистировал профессору зельеварения Северусу Снейпу - и, судя, по результату, довольно удачно, а учитывая твои успехи в зельеварении - и вовсе блестяще.
Может, сменить род занятий?..
Так, а вот теперь у тебя бред и галлюцинации. Даже если предположить, что такое вообще возможно - где ты собрался ему ассистировать в дальнейшем? В Азкабане?
Я не буду сейчас об этом думать. Сейчас имеет значение только струйка крови, сочащаяся из глубокого пореза на бледном предплечье - чуть выше слегка выцветшей, но все еще хорошо заметной Черной метки.
- Все, - наконец выдыхает Снейп, опустив руку и словно вслепую шаря по столу. - Готово. Где-то здесь… должны быть пустые флаконы…
Ну уж нет. Ассистент я там или еще кто, но на такую-то мелочь я и сам способен. Я быстро подхожу к нему - и очень вовремя, ноги его совсем не держат, так что я еле успеваю пододвинуть стул и поддержать его под локоть, помогая сесть. Затем нахожу флаконы и, переливая зелье, боковым зрением вижу, как Макгонагалл тоже подходит к столу - лицо нахмурено, губы решительно сжаты - и, склонившись к Снейпу, берет его обмякшую безвольную руку.
- Поттеру запрещено это делать, но я, слава богу, не аврор, - негромко произносит она и, откинув рукав его мантии, быстро проводит палочкой над все еще сочащимся кровью порезом, пробормотав заклятие. Края раны мгновенно смыкаются, но Снейп никак на это не реагирует - глаза по-прежнему полузакрыты, измученное серое лицо ничего не выражает, и, кажется, все его силы уходят теперь на то, чтобы удерживать себя на стуле в вертикальном положении - то есть попросту не сползти на пол в обмороке.
- Гарри, выйди со мной на секунду, - просит Макгонагалл, забирая у меня флаконы. На всякий случай оставив дверь лаборатории приоткрытой, я выхожу за ней в гостиную и быстро взглядываю на часы.
- Еще пятнадцать минут, - кивает она, заметив мой взгляд. - Я успею. Ты не смог бы подойти ко мне сегодня чуть позже - часа через полтора? Это касается записок.
- Вообще-то мне запрещено оставлять его одного, - хмуро говорю я, - но в его состоянии вряд ли можно чего-то опасаться. Я приду, как только он заснет, хорошо?