За столом я ей говорю: — Тетя, в четверг почта бастует.

— Меня это не касается.

— А кого же?

— Тех, кто бастует.

— Разве ты работаешь не на почте?

— Да, но я не бастую. Это несерьезно! Не валяй дурака! Я же на государственной службе!

— Конечно, ты не можешь позволить себе уйти даже в отпуск, — подкалываю я.

— Зато скоро выйду на пенсию. К осени просила выдать мне выходное пособие. Пока держусь на ногах, нужно подумать и об отдыхе. Не хочу дожидаться, пока стану развалиной.

На террасе ресторана, выходящей к озеру, крутят диски, и местная молодежь танцует. Небо усеяно звездами. Луна выходит из-за деревьев. Тетя тычет пальцем в парочки и возмущенно шепчет мне на ухо:

— Что они делают? Уснули?

— Нет, тетя.

— А что же?

— Наслаждаются близостью.

— Ага! — язвительно восклицает она. — Вот в чем дело. И это называется танцами?

— Может, и нет, — соглашаюсь я (несколько пар вообще застыли на месте).

— Разве это развлечение?

— Кому что нравится.

Тетя подозрительно смотрит на меня:

— На что ты намекаешь?

Я молчу. Для ее успокоения добавляю: