Со страшным усилием я поднял руки перед лицом. Это были худые, едва не до прозрачности, ладони. Не мои. Цвет кожи — не мой.

Но самое главное — я помнил многое из того, чего не должен был помнить.

С пальца сорвалась прищепка пульсометра и где-то запищал тревожный сигнал.

Стрекоза Сян прискакала в палату быстрее всех.

— Пришел в себя! — заорала она. — Пациент вышел из комы! Прекрасный принц очнулся!

Я попытался разглядеть её. Небольшого роста, спортивного телосложения, большие глаза, плавные черты лица, и вообще — лицо вполне красивое, хоть и азиатка. Стоп. Тут все азиаты. И я — азиат. Только сейчас дошло: язык сменился, но я воспринимал его, как родной. Нет, моя личность осталась, но вот память стала чужой — по крайней мере, частично.

«А? Что? Какой еще прекрасный? Девка, ты с ума сошла, какой я тебе принц…»

Только вместо логично ожидаемой толпы в белых халатах в палату заглянул один мордатый мужик в ярко-синем костюме и не прекращая жевать жвачку хрипло процедил сквозь зубы:

— Чего орешь?

— Пациент из комы вышел!

— Так? — нахмурился мужик, и стало понятно, что на лбу у него татуировка, квадрат из четырех точек.

— Шесть лет прошло! — выкрикнула Сян. — Или семь…

— Понятно, — буркнул мужик. — Тут сиди, я пока боссу позвоню.

Так, понятно. Позвонит. А кому? Боссу? Так! Стоп! Шесть лет? Чего?

Но сказать ничего из-за трубок в горле не смог, закашлялся до удушья.

— Сейчас! — Сян кинулась ко мне. — Сейчас помогу!

Она вытащила трубки: ох и мерзко мне было, но после я смог, сглотнув, прохрипеть:

— Шесть лет?

— Так в твоей медкарте написано.

— Какой сейчас год? — логично спросил я.