Рон был откровенный бабник. Одевался как бабник. Разговаривал как бабник. Даже пах как бабник. Джордж представлял себе, что, когда другие мальчики мечтали вырасти похожими на Индиану Джонса, Марадону или Акселя Роуза, маленький Рон сызмальства решил лепить себя по образу Хулио Иглесиаса.

— Ездил куда-то, Рон? — Джордж вручил ему бутылку пива, кивая на покрытые коричневым загаром руки. Всего пару недель назад стояли холода, ни намека на приближение лета.

Рон с непонимающим видом опустил глаза, потом до него дошло.

— Это? Да нет, какое там. Это из солярия. Ты, кстати, сам попробуй, мужик, а то ты что-то бледный. Надо же еще, чтобы они пришли сюда, а уж потом, как это все увидят… — Он широким жестом обвел рукой роскошную современную кухню. — Хотя, наверное, папочкины денежки и так способствуют.

Джордж наблюдал, как Рои опрокинул в себя полбутылки пива, купленного на папочкины денежки. Обычные подколки с оттенком зависти, как всегда.

Сегодня, впрочем, Рои нервничал. Хотя все сегодня нервничали, разве нет?

— С этой Оливией-то, — начал Рон и глотнул еще нива. — Чертовщина, а?

Джордж кивнул.

Рои провел рукой по своим темным волосам, основательно их взъерошив.

— Они тебе что-нибудь сказали? — спросил он. — В смысле копы?

— Они заходили, — сказал Джордж. — Но не сказали ничего нового, кроме того, что уже говорили раньше. А к тебе что, не заходили?

— Нет, заходил полицейский в форме. Взял отпечатки пальцев, ну чтобы исключить их, и тому подобное дерьмо. То есть я же бывал у нее в доме. Ясное дело. Все же бывали? В общем, он сказал только, что детективы придут завтра. Мне-то что? В том смысле, что все равно суббота. Не брать же мне снова отгул. У меня работа, сам понимаешь.

— Конечно, — сказал Джордж и отхлебнул из бутылки. Все как у нормальных людей: пиво, трепотня о работе и планах на выходные.

На самом деле Джорджа последнее время интересовали только две цифры — сумма, которую отец ежемесячно переводил ему на счет, и пропускная способность интернет-канала, который связывал его с внешним миром.

— А у тебя тоже отпечатки взяли? — спросил Рон.

— Ну да.

— А, хорошо. Стало быть, не только у меня! Значит, так до сих пор и непонятно, что они думают насчет ее смерти?

Джордж пожал плечами.

— Вроде нет никаких признаков, что с ней стряслось что-то необычное. По-моему, полиция просто отрабатывает инструкцию, как положено. А что такое? Чего ты волнуешься?

Рон потер подбородок и снова глотнул пива. Ему не сиделось на месте, и это нервировало. До сегодняшнего дня, если бы Джорджа попросили дать Рону определение одним словом, он сказал бы «обходительный». Пошловатый, конечно, но все равно обходительный. Гладкий, как плавленый сырок.