— Снова? — удивленно переспрашиваю. — Разве мы встречались?

— Конечно.

— Когда? Я не помню.

— Пока не помните, — соглашается этот тип. — Но все может измениться.

Хватит! Уже сыта по горло всеми этими странностями. Так что больше ничего не выясняю. И шагаю к дому. Точнее, к Глебу. Который все еще стоит рядом с подъездом и внимательно смотрит в нашу сторону.

Подхожу ближе и раздраженно киваю:

— Пойдем.

Он хмурится, но следует за мной. Веду его в кафе. Устраиваемся за столиком, заказываем кофе. Некоторое время размышляю. Потом поднимаю глаза. И встречаюсь с настороженным взглядом. Мрачным и напряженным. Пора поговорить прямо. Про мой сон.

— Джокер — твой псевдоним? — лишь пожимает плечами. Не соглашаясь, но и не отрицая. — Путник его знает, — сообщаю. Но он не удивляется.

— Знает, — подтверждает равнодушно. А я злюсь:

— Там, где ты вращаешься, клички обязательны? Путник, Тициан, Джокер…

— Кенан, — продолжает мою мысль Глеб. Он прав. Я ничуть не лучше. — Я был Джокером, — все же отвечает на мой вопрос. — Когда-то очень давно.

— Как давно?

— Понимаю, как это прозвучит. Но… ты сама спросила. В другой жизни. Прошлой, параллельной. Называй, как хочешь. Но не в этой.

— Еще и прошлые жизни? Рехнуться можно! Или я уже?

— Было время, я тоже так думал. Потом привык. Ты же сама видела. Раз назвала меня Джокером. Здесь я никому так не представляюсь. Но мы с тобой не одни такие. Есть еще люди, помнящие прошлое. Путник — один из них. Мы не раз пересекались. В тех жизнях.

— Меня он тоже знал?

— Знал, — вот и объяснение странных слов Путника. А Глеб вдруг продолжает: — Если честно, там я его убил. Отсюда настоящие корни нашей неприязни.

— Надеюсь, не из-за меня?

— Нет. Причина гораздо банальней: деньги. Не поделили кое-что.