— Ладно, — осклабился пирсингованный, — остальных в расход. Пленных сажайте на мою машину.

— Это наша добыча, Дог! — возмутился байкер.

— Это теперь МОЯ добыча, Серый. Мы вытащили Ваши задницы из этого пекла. Так что ты ещё и обязан мне. Не спорь.

Необычные клички. Одна на манер английской, другая — русская. Видно, игра собрала игроков из разных мест, но автоматический переводчик в виртуальной реальности уравнял всех. Поэтому и понимаешь любого представителя другого народа внутри игры — импульсы-то идут в мозг и смысл фразы воспринимается одинаково.

Дог тем временем перезарядил дробовик, и в упор выстрелил в лицо раненому стервятнику, запачкав кровью одежду Макса.

Ещё один раненый вдруг закопошился, вытаскивая из кармана порванных джинс какую-то пилюлю, и быстро отправил её в рот. Всё произошло в мгновение ока — зубы раскусили стекло. Из разрезанной губы потекла кровь. Гриф затрясся, закатив глаза вверх. Изо рта пошла пена, но на губах была улыбка.

Кривая и неприятная.

Через несколько секунд он замер.

— Ушёл сам, — констатировал факт Дог, — Во идиоты. У них уже совсем мозги поехали. Они уже не чуют разницы — игра или жизнь. А вдруг бы выкарабкался из игры? Тупой кусок дерьма.

Ещё два выстрела из дробовика в «ненужных» врагов, и пол кузова пятитонки окончательно приобрёл багровый оттенок. Двух Грифов, выбранных Догом для допроса, утащили в другую машину. Алекса и Спартака вытянули за шкирку из клетки. Затем пинками отправили лежать на песок рядом с грузовиком. Навстречу им ехал бронетранспортер, похожий на крупноколесную технику МЧСников. Тупой нос тягача украшали человеческие черепа.

Зелёный ядовитый цвет пестрел везде.

К тягачу был прицеплен расстрелянный из КПВТ монстр-трак. Максим повернул голову и увидел, как из задранного кузова безвольно свивает человеческая рука. Бронетранспортёр остановился рядом, и Сомову попала на глаза неприятная картина: под буксируемым «бугаем» тут же начал намокать песок из-за сочившейся из салона и кузова крови.

Бульдоги лаяли со всех сторон, срываясь с цепей соратников байкера и Дэдпула, чуть ли не носом роя кровавую пыль. Нехорошие подозрения закрались в голову Максима при взгляде на этих псин и при мысли о том — для чего вскоре используют тела расстрелянных Грифов.

Их с Алексом резко подняли и закинули внутрь новой клетки. Она была установлена на обычном прицепе за массивным пикапом, в кузове которого возвышался станковый пулемет «Корд». Рядом дежурил молчаливый стрелок в бриджах цвета оливы и белой засаленной майке, поверх которой был надет бронежилет. Голову бандита венчала съехавшая набекрень расстёгнутая каска.

Долговязый инженер потрогал разбитый лоб с выражением вселенского мученика, и проговорил тихо, подсаживаясь поближе к Спартаку:

— Ты лихо пострелял Грифов там. Спасибо. Если бы не ты — я бы уже отключился от игры. Если очки накопил — лучше раскидай их в бараке. Когда нормально голова соображать будет и разберешься во всем.

— Да не за что, — вроде бы спокойно ответил Максим.

На самом деле парень был рад, что выжил и при этом помог кому-то ещё. Да и похоже что благодарность тут — вещь крайне редкая.

— Что у тебя за навык первый? — тихо полюбопытствовал Алекс.

Сомов пожал плечами и проговорил: