Поколебавшись ещё несколько секунд, она решилась-таки:

— Улица Тенистая, если можно, дом тридцать семь. Это очень далеко?

— Минут через десять будем, не извольте тревожиться.

Носильщик сунул её саквояж в багажник под водительским креслом. Странница забралась в салон — Иван отодвинулся на сиденье подальше, чтобы лишний раз её не нервировать.

Пока такси выруливало с причала, он искоса разглядывал неожиданную попутчицу. Не сказать, что она была совсем уж юна, — года двадцать три, вероятно, или двадцать четыре. Простоватое лицо с конопушками, вздёрнутый носик, васильковые большие глаза. Коса соломенного цвета с едва заметной рыжинкой. Лёгкая дублёнка, сапожки без каблуков и обнадёживающе короткое платье.

Футляр же, который она по-прежнему держала в руках, оказался чертёжным тубусом. Иван, решив, что молчать всю дорогу — глупо, блеснул логикой:

— Вы чертёжница?

— Нет, — она, наконец-то перестав дичиться, улыбнулась, — у меня там рисунки.

— Ого! Впервые общаюсь с настоящей художницей.

— Ну, я не совсем ещё настоящая. Пока, в основном, мечтаю…

— У вас всё ещё впереди, — изрёк он с видом умудрённого опытом человека. — А сюда впервые приехали?

— Да, впервые. Вы, наверно, смеяться будете, но я из столицы раньше не выезжала, поэтому сейчас и растерялась немного. Я ж вообще не представляю, как тут и что…

— Угу. Есть ли жизнь за МКАДом…

— Как вы сказали?

— Тьфу, простите. Не обращайте внимания… И вообще, я должен открыть вам большой секрет. Но с условием — сначала вы мне скажете, как вас зовут.

— Ух, какой же вы хитрый! Ладно, так и быть — Ася.