— Понимаю. Но вы… живёте здесь, в Грэйсвилле?

— Да.

— Ага.

— А вы?

— В Ренбурге. Это на юге…

— Я знаю.

Рокки всё более и более нервно протирал бокал.

— А что здесь с землёй? Это из-за метеорита?

— А что с ней не так?

— Она… Сухая и красная. Видимо всё, что может здесь выжить — это кактусы вокруг вашего бара. Только не говорите, что здесь нет ничего необычного. Здесь должен быть лес: черная почва, влажный воздух, ну, знаете…

— Да уж, экоактивистам сюда вход воспрещен, — рассмеялся Рокки, — RCM тут пыхтит на славу, уже все соки из земли выпил.

— Вы считаете, это никак не связано с метеоритом?

— Кто знает, кто знает…

Рема не знала, что сказать. Неужели ей придётся просидеть здесь до самого вечера, чтобы пообщаться с учеными? Стоило ей подумать об этом, как Рокки тут же сказал:

— Вам лучше уйти, пока местные не пришли. Раз уж вы ученый, а не журналист или просто дурачок, поймёте наверное: никто вам здесь ничего не расскажет. А если вдруг, военные узнают, что вы из Пустыни…

— Да-да, конечно. Я не собираюсь доставлять вам неприятности. Спасибо, что предупредили.

Рема допила коктейль и уже собралась уходить.

— Селина, так что вы хотели узнать на самом деле? — спросил Рокки, — Просто интересно. Я никому не скажу, обещаю.

— Я… я не знаю, — улыбнулась Рема, — Правда. Я просто… извините.