Понимаю, что Касьянов не солгал — он действительно прислал за мной машину. Бежать некуда — всё равно догонит. Найдёт.

Сердце в груди грохочет, норовя выпрыгнуть. Глаза расширяются от липкого страха. В горле мгновенно пересыхает, а руки начинают подрагивать.

— Виктория Юрьевна? Присаживайтесь, мне велено доставить вас.

Сухо киваю водителю Касьянова, находясь в нескольких шагах от автомобиля. В тот самый момент, когда развернуться и нырнуть обратно в детский сад уже не получится.

Устраиваюсь на заднем сидении, пряча глаза за тонированными стёклами. Они выдают грусть и страх. Животный. Всепоглощающий.

В ресторане уже меня ждут. Миловидная девушка поправляет кокетливый накрахмаленный фартучек. Жестом приглашает пройти за ней в вип — кабинку.

Мне жутко и любопытно одновременно. Я никак не могу понять — что предложит мне криминальный авторитет. Какие ещё демоны выплеснутся наружу при нашем разговоре.

Касьянов безупречно одет. Красуется передо мной в новом дорогом костюме от известного дома моды. Сверкает голливудской улыбкой.

Я же одета как простая учительница — неброско и немодно. Выделяюсь из толпы остальных посетителей данного заведения. Чувствую себя неуютно.

— Добрый вечер. — Галантно припадает к моей ладони губами. Оставляет жадный поцелуй. — Присаживайтесь.

Осторожно сажусь на любезно поданный стол. Впериваюсь взглядом в кипенно-белую скатерть. Сцепливаю пальцы в замок, стараясь казаться невозмутимой.

— Итак, вы решили, как будете отдавать мне долг покойного мужа вместе с процентами?

— Нет. — Хриплю, старательно избегая его холодного взгляда, — мне нечего продать, и наличных денег у меня тоже нет. Вы ведь в курсе, сколько получают музыкальные воспитатели в детском саду?

— Боюсь, это меня не интересует, Виктория Юрьевна.

Он делает глоток из белоснежной чашки, причмокивая при этом губами. Вытирает рот салфеткой. Понижает голос почти до шёпота.

— Но зато я знаю ответ на свой же вопрос. И знаю, за какую услугу смогу простить вам весь долг вместе с неустойкой.

Делает театральную паузу. У меня сердце уходит в пятки. Бултыхается на дне организма, разливаясь щемящим чувством потери.

Я беру себя в руки. Упрямо вздёргиваю подбородок вверх, доказывая этому мужчине, что меня не так легко загнать в угол. Что я гораздо сильнее своего покойного мужа хотя бы потому, что мне нужно бороться ради сына.

— И что же мне нужно сделать?

Вместо ответа он расплывается в ехидной усмешке. Вынимает из своего кейса какую-то папку в тёмно-зелёной обложке. Прожигает меня глазами.