Когда я опять умру

Ашира Хаан

Ангел смерти поднес мне зажигалку.

Я перегнулась через стол, чтобы прикурить, с удовольствием отметив, что его глаза скользнули в мое декольте. Красивый парень. Хоть и обнимает Яну, но поглазеть мне никто не мешает?

 Яна пьет уже шестой виски, она не замечает, кому он там строит глазки.

Кажется, в начале вечера вместо ангела смерти с ней рядом сидел какой-то случайный тип из «Тиндера». Каждый раз, как мы собираемся, у нее новый парень.

В наши дни все просто — скачала приложение, смахнула в отстой первый десяток, лайкнула человек пять, двое разговорились, один согласился на свидание, утром забанить, в пятницу повторить. Свободная жизнь свободной женщины.

Я спрашивала: «Тебе не страшно звать их к себе?»

Яна только смеялась.

«Я, — говорила, — видела таких психов, о которых ты даже не читала. Один позвал на дачу, предложил его связать».

«И как? Ты отказалась?»

«Согласилась. Связала, потопталась шпильками по груди — ты бы видела, как он перся, обещал мне золотые горы, говорил, что такой у него никогда не было».

«А потом? Он тебя трахнул?»

У Янки интересная жизнь, не в пример моей, о которой можно бабушке без стыда рассказать.

Янка тогда потушила сигарету, допила чай — все молча.

Я выдержала невыносимо длинную паузу, пока не поняла, что продолжения не будет.

«Ян!»