Командиры задумались, глядя на план. Покачали головами. Не дураки были командиры.

– На воинскую часть не похоже, казарм нет, плаца тоже, гаражей под технику не видно… Да и площади…

– И не зона. Один дом, не считая каких-то мелких построек, которые точно не бараки. Въезда два… Внутри лес, на зоне его бы сразу вырубили. Сторожевых вышек с вертухаями нет. Или есть?

– Нет. Вышек, насколько я знаю, нет.

– Может, вход в бункер?

– За каким тогда такая территория? Только внимание к себе привлекать? Вход в бункер – это какая-нибудь неприметная избушка вроде сортира, а внутри двери полуметровой толщины.

Пётр Семёнович внимательно слушал командиров.

– А если склад?

– Тогда к зданию подходили бы две широкие дороги, чтобы подъехать, загрузиться и уехать, не создавая заторов. А тут только какие-то тропинки. И зачем два въезда?..

– И еще котельная. Не маленькая… Какой-то, блин, пионерский лагерь или загородная дача…

– С двумя заборами.

– И ротой охраны.

Пётр Семёнович быстро взглянул на командиров. Встал.

– Всё, спасибо. Дальше гадать не будем, работайте с тем, что имеете – подходы понятны, посты и маршруты охраны помечены, время смены караулов известно, что еще надо? Ваше дело думать, как на объект проникнуть. А остальное не вашего… не нашего ума дело. Так, Кавторанг? Или у тебя в армии приказы вышестоящего начальства обсуждались?

– Никак нет! Но…

– Без «но». Как на передовой – приказ получен и доведён до офицерского состава. Ваше дело выполнить его наилучшим образом, с наименьшими потерями. А если нет, то… Что тогда, Кавторанг?

– Трибунал и пуля в затылок.

Трудно жить на «пятачке», но и… легко.

Трудно, потому что один ты, как перст, без соседей справа и слева, без тылов, снабжения и путей отхода. Побежишь – тебя фрицы из пулемётов в море расстреляют, как мишень в тире. Пищу горячую доставить, да хоть сухари – проблема, столько поваров на подходах полегло. За каждый лишний цинк с патронами не одной жизнью расплачиваться приходится. Раненых эвакуировать можно только ночью, в дождь и непогоду, и то фашист норовит всё небо ракетами завесить, вот и мрут раненые пачками, помощи не дождавшись, даже те, которые не тяжело пострадали.

А легко… потому что один ты – сам себе голова. Начальство штабное, политруки и особисты на «пятачок» ни ногой – неинтересно им под снарядами и бомбами. А те, что прижились, те свои, те не сдадут, потому что из одного котелка хлебать, одной шинелькой укрываться и одну на всех судьбу делить. Здесь не забалуешь. Заставишь солдат конспекты писать или дело шить начнёшь – завтра тебе пулька шальная прилетит, хоть даже ты в блиндаже, в кровати, одеялом накрывшись, спишь. Свои здесь все в доску. Политруки личный состав в атаку поднимают, а литературу, какая есть, на самокрутки раздают. Особисты, конечно, разговоры пресекают, как им по службе положено, но без рвения, так – пальчиком грозят. А как атака начинается – за пулемёт встают, потому что каждый боец наперечёт, а особистам и политрукам от врага – первая пуля. Так что им отсиживаться в блиндажах не резон.