Эпилог

 Я лежу на смертном одре. Что-то с глазами. Свет другой. Я пошевелил рукой. Откуда-то взялись силы, вздохнул полной грудью. Рядом слышится бубнеж молитвы. Я поднялся и сел. Невысокий потолок из жердей. Сквозь него торчит сухая трава. Солнце пробивается сквозь волоковые окна, куда выходит дым из топящегося по-черному очага. Земляной пол, черные бревна стен, грубые лавки, стол и на нем моя домовина. В доме никого, кроме старого священника, который читает Псалтирь.

— Батюшка? — Позвал я старика.

— Господи Иисусе? — Подскочил чернец, мелко крестясь.

— Почто пугаешься, батюшка?

— Так ведь помер ты третьего дня! Отец твой ушел нынче могилу копать. Свят, свят, свят.

— Живой яз, батюшка. Токмо не упомню кто яз?

— Ты есть Вадим, сын дворянина Осипа Лютого. Надысь шел ты ко хлеву да и упал посередь двора бездыханный.

— А год ныне какой?

— Шесть тысяч семьсот пятнадцатый от сотворения Господом мира.

Это выходит одна тысяча двести пятый от Рождества Христова, — подумал я. — Через три десятка лет на Русь придут несметные полчища Батыя. Значит, предыдущая жизнь была всего лишь подготовкой к сражению с настоящим врагом. Ну чтож… Поборемся!