— Самые красивые цветы, которые когда-либо видела.
— Черт возьми, нет. Если хочешь от меня цветов, напиши мне чертову книгу. Там есть карточка?
Рукавом халата я вытираю с глаз струйку воды, стекающую с мокрых волос. Потом тянусь за карточкой.
— Кто мог послать мне цветы? — спрашиваю я. — Это была ты, не ври.
— Клянусь, что нет. Открой! Прочти вслух.
Я плюхаюсь на стул, стоящий у стола, и перечитываю карточку. В каком-то дурацком смысле это мило. Он оставил свой номер. Какого хрена?
— Фишер? Кто такой Фишер?
— Парень, который сбил меня с ног. Должно быть, его действительно мучает совесть.
— Ты серьезно? Он оставил свой номер?
— Да.
— Позвони ему!
— Нет. Ни за что.
— Да поможет мне Бог, Грир. Тебе нужно позвонить близнецу Криса Хемсворта! Сделай это!
— Нет, не могу!
— Почему? Почему ты не можешь? — спрашивает она.
— Потому что.
— Тогда дай мне его номер. Я бы позвонила парню, похожему лишь на левую ноздрю Криса Хемсворта.
Я хихикаю и бросаю карточку на стол. Затем беру телефон и возвращаюсь в ванную. Сбросив халат, начинаю наносить лосьон на кожу. Зачем Фишеру посылать мне цветы? Как он узнал, в каком номере я остановилась? Я должна быть польщена или испугана? В смысле, у меня от него голова пошла кругом, но, может, это потому, что у меня травма мозга.
— Алло? Ты там? — спрашивает Луна.