Бах! Вжью-у! Мать!!!
Бородин рухнул как подкошенный. Неужели он ошибся и влез в местную разборку? Какого ляда этот идиот палит в него? Рюкзак и кепка — простые трофеи? Хм. Возможно, и так. Тем более что в одежде этого одиночки Игорь ничего земного не заметил. Серая, практически мышиного цвета, она скорее походила на форму. Хм. А ведь теперь припоминает на нем и сапоги.
— Эй, придурок! Что именно ты не понял из сказанного мной? — все же выкрикнул Игорь.
— А ты кто такой? — послышался звонкий молодой голос.
Метров сто пятьдесят, но слышно хорошо. На открытом пространстве звук вообще разносится далеко. Хм. Вот ей-ей подросток. Угораздило же его сюда забраться. А может, тут не одно место компактного проживания землян? Впрочем, для начала нужно разобраться с этим умником. Об остальном подумает потом.
— Я тот, кто спас твою задницу от четверых команчей. Сейчас ты встанешь во весь рост, поднимешь руки вверх, держа винчестер за ствол, и подойдешь ко мне.
— А если нет?
— А если нет, то я пальну пару раз из револьвера и из-за холма появится тачанка с пулеметом. Мне с тобой тут бодаться некогда.
— А зачем тогда спасал, если собираешься кончить?
— Да едрить твою через коромысло! Ты будешь делать что тебе говорят?!
— Ладно. Не заводись, — поднимаясь на ноги и выполняя требования спасителя, ответил парень.
Бородин также поднялся. Посмотрел на холм. Забираться туда решительно не хотелось. Глянул в сторону лошадей. Ну, если не станут играть в догонялки, это неплохая мысль. А вообще… Достал револьвер.
— Не дергайся. И руки опусти. Все в порядке, — крикнул он приближающемуся парню и выстрелил в воздух.
«Хм. А ведь и впрямь парень», — когда тот достаточно приблизился, рассмотрел Бородин. Лет двадцать пять — двадцать семь. Высок, худощав, русоволос, глаза все время щурит, как человек, привыкший носить очки. Был у Игоря знакомый, который решил перейти с очков на контактные линзы. Так все время ходил щурясь, хотя и видел хорошо.
Одет в форму армии аборигенов. И где только раздобыл? Видно, что она ему не по росту, но не критично. Высокие кавалерийские сапоги. Оружейный пояс с патронташем и кобурой на правом боку, откуда торчит уже привычный «вессон». В руках винчестер. За плечами рюкзак, на голове бейсболка, столь не гармонирующая с остальным обликом. Хм. Нет. Лицо, пожалуй, вполне соответствует.
Вскоре из-за уреза появилась «Антилопа». Незнакомец, уже успевший приблизиться почти вплотную, так и замер, увидев представшее перед ним чудо невьянского автопрома.
— Ох-ре-неть, — раздельно выдал он.
— Ты не поверишь, но нам тоже нравится, — подавая товарищам знак, чтобы подъезжали, произнес Игорь. — Тебя как звать?
— Леша. Овчинин Алексей Александрович.
— Очень приятно. Меня называй Шаман. Пока достаточно.