Глава 22

Майк Науменко, он же Михаил Васильевич по паспорту, лидер группы Зоопарк, автор знаменитых песен «Дрянь» и «Прощай, детка», 35 лет отроду, в распахнутой до пупа гавайке сидел на кухонном стуле и терзал струны обшарпанной гитары. Судя по его виду, он кроме алкоголя злоупотреблял и другими веществами, расширяющими сознание до размеров трехкомнатной квартиры.

— Хай, Майк, — поприветствовал я его, выставляя Белого аиста на середину кухонного стола. — Как жизнь?

Говорить с ним о чём-то серьёзном не имело смысла, всё равно не вспомнит наутро, так хоть послушаю, о чём сейчас думают рок-звёзды.

— Привет, — отозвался он, изучая этикетку на бутылке, — ты кто такой?

— Саня-Лётчик я, из города Энска.

— В натуре что ли лётчик? На истребителях летаешь или как?

— Не, просто погоняло такое, от фамилии Летов, — уточнил я.

— Ну тогда наливай, — и он пододвинул мне две рюмки, я и налил в них по половине.

— Целые наливай, не жадничай, а я новую песню сейчас напою.

Мы выпили, после чего он начал наигрывать какой-то блюз, в котором я без труда узнал «Let I bleed» Роллингов. Но говорить ему конечно ничего не стал, просто поднял вверх большой палец.

— Чего хотел-то, Лётчик? — спросил Майк, доиграв до конца куплет.

— Да так, концерт собираю из звёзд. На главной площади города собираемся провести.

— Это где у вас лётчик стоит? — проявил осведомлённость он. — А что за повод?

— Рок за ВВС, — ляпнул я, чтобы отвязаться.

— А что, мысль сильная, — неожиданно отложил он свою гитару, — можно надёргать песен, где самолёты с лётчиками упоминаются. Ты оставь свой телефон, я тебе может позвоню попозже.

Я написал на бумажке телефон райкома комсомола, другого-то всё равно никакого не было, и покинул эту квартиру, толк от пребывания в ней был нулевой. Если не отрицательный. Вспомнил в дверях, что через год Науменко умрёт… там очень тёмная история случится, то ли упадёт неудачно, то ли в драке ему сильно прилетит. А, ладно, махнул я рукой — всё равно мне сейчас никто не поверит, пусть чему суждено, то и случится.

Перекусил в пирожковой на Литейном, а тут пора уже было и на квартиру к Алле двигать — доехал за полчаса до Петроградской, она жила на Большом проспекте где-то во дворах. Открылась дверь только после третьего звонка, причём встретила меня совсем даже не Алла, а высокая неопрятная старуха в белом фартуке.

— Здрасть, — неуверенно сказал я ей, — Алла дома?