В кустарнике лежал на животе Рой Гиббсон. Седой, с белым, как мел, лицом, с перебитыми ногами. Глаза его были открыты. Он пытался взмахнуть рукой, но не смог.
— Рой, ты жив, — обрадовался Марк. — А Кэт, дети?
Рой, еле шевеля губами, произнес, силясь четко выговорить слова:
— Они погибли, Кэт и Робби. Келли Флингер забрал с собой. Помоги мне, Марк. Я отомщу Флингеру.
Гиббсон замолчал, собираясь с силами.
— В ста ярдах, — продолжил он, — внизу под склоном, есть землянка. Отнеси меня туда.
Сказав все это, Рой потерял сознание.
Марк, испугавшись, что Рой умер, склонился над телом и пощупал пульс. Он был еще жив.
— Да, парень, сильно тебя покалечили, — вздохнул Марк.
Найдя в доме большой кусок материала, Троумэн бережно уложил на него Роя и, держа за край, осторожно, волоком, потащил к землянке.
Прошло два месяца. Кости у Гиббсона срослись.
Марк, делавший вылазки только за тем, чтобы раздобыть пищу, был рядом с ним.
— Рой, — сказал он однажды, — я пойду в далекую разведку. Узнаю, где пираты. Ты сможешь неделю продержаться без меня?
— Да, Марк. Еды достаточно. А далеко уходить я не буду. Рано еще.
— Я скоро вернусь, Рой. Надо узнать, что там происходит. Здесь опасно долго находиться.
— Возьми автомат, у меня ведь есть еще один, ты знаешь.
— Хорошо, Жди меня.
Заметно осунувшийся Троумэн вернулся раньше, чем через неделю.
— Что они наделали, Рой. Почти никого не осталось из наших. Кого убили, кто сам ушел, спрятался, — сокрушался Троумэн. — Моей мастерской больше нет.
— Марк, — спросил Гиббсон, — но пираты ушли?