И если человек снова и снова попадает в одну и ту же ситуацию, никак не может вырваться из замкнутого круга, можно спросить себя: где и когда мы срезали путь? Облегчили задачу, схитрили и не сдали норму, даже если получили награду? Вот и приходится возвращаться и сдавать экзамен. Снова бежать дистанцию…
Про детскую обиду. Про первую обиду. Мне одна женщина рассказала этот случай; я о нем думаю. Потому что вот это и есть обида. Когда боль смешивается с недоумением: зачем так сделали? Разве так можно? Ведь это нехорошо!
Нехорошо. Одна маленькая девочка болела. В деревне дело было. И был праздник, Новый год. Подружка этой девочки, Варечка, жила в соседнем доме. И обещала принести Танечке подарок с елки. Там же должны были давать подарки!
Варечка пришла вечером к больной девочке, прямо с елки. И протянула целлофановый кулек с подарком. Один протянула, а второй держит, прижимая к груди.
В кулечке для Танечки лежали две вафельки и немножко карамелек. Жалкий полупустой кулечек.
А Варечка к груди прижимала большой такой кулек; он не закрывался. Из него все вываливалось. Конфеты шоколадные, две шоколадки, два мандарина, два яблока… Битком набитый такой кулечище…
Танечка заплакала и спросила: почему ей такой маленький подарок дали? А Варечка развела руками; вернее, одной ручкой – она же другой-то подарок держала. И сказала уверенным голоском: «Вот такой тебе дали подарок! Я не знаю почему. Тебе маленький подарок, а мне большой. Уж я не знаю почему!»
Вот и вся история про обиду. Обида – это горькое недоумение. Это когда всю ночь не спишь и все думаешь: разве так можно делать? Это же нехорошо! Зачем так сделали?
Нехорошо. Но вот делают. И разводят ручками, и смотрят в глаза, и поясняют, что так вышло. Или вообще ничего не поясняют.
Обида – это сравнение нормального поведения и того, как себя повел человек. И горькое удивление. Вот это горькое удивление – и есть обида.
И обижаться перестает человек, когда перестает удивляться. Когда и не ждет ничего. И молча берет карамельки. Иногда даже благодарит…
Я расскажу простую историю простыми словами. Художник писал великолепные картины; он работал тщательно над каждым мазком, вкладывал смысл в сложные образы, прорабатывал светотени, вносил массу деталей, которые не сразу можно было увидеть.
В картинах таилась печаль; они были полны аллюзий и полунамеков на древние символы… На одну картину уходил месяц неустанной и напряженной работы.
Конечно, картина стоила дорого. Но почти никто не покупал картины. Потому что дорого. А в трудные времена денег у людей не очень много. Снижать цену было бы оскорбительно для самого себя и для картин; столько труда вложено! А за адекватную стоимость продать было почти невозможно.
Картины могли бы украсить музей. После смерти художников так часто бывает; потом миллионы долларов стоят их произведения. Потом. Но какой автору в этом прок?
И вот однажды художник просто для себя, для разрядки, написал маленький этюд со смородиной. Просто кисточка красной смородины в луче солнечного света. Он потратил пару часов на этот этюд. Радостная простая картина.
Денег совсем не было, художник выложил картинку на своем сайте за небольшие деньги. И ее с руками оторвали моментально. Пришлось вторую такую написать, только с вишней. Сходил в сад, написал этюд, выложил, и тут же купили.
Художник разделил работу на две части: вечерами он писал громадное полотно со сложным смыслом и массой аллегорий. А днем писал простые и теплые картины, которые люди охотно покупали за доступную цену. И радовались. И утешались. И чувствовали себя лучше. И художник отлично себя чувствовал; он больше не испытывал обиды за то, что его трудную и сложную работу обесценивают.